desenho, logo existe



salvem-se sonhos da mais antiga das velhas arcas
aonde poise luz coada pelas nuvens em teu regaço

travestida imaginação em calças das mais largas
abra o pano do teu riso à minha pirueta de palhaço.

desenho, logo existe



os sonhos existem

e resistem

começo

quando não me apetece o futuro sei que em algum lugar adiante no tempo estou perdido num instante que existe e me escapa sem eu saber por onde se escapa.
começo a desconfiar que aquilo que sempre me disseram sobre a fragilidade do sagrado é verdade e que nenhuma divindade ou inspiração vital se dará a ver ou será adivinhada como forma em dobra de cortina.
enfunadas pelo vento repentino que parte do tal instante adiante para a depressão cavada no meu corpo como um corredor para a corrida dos animais ferozes em retirada, as cortinas armam-se em velas e nem os mastros do navio as seguram a este mundo partindo elas antes do naufrágio que não puderam evitar.
porque é que me sinto um náufrago andrajoso a quem falta tudo até a vontade de encontrar terra e uma enseada é o que te pergunto mais a ti do que a mim sem soltar um único som.
quando não me apetece o futuro deixo-me andar de um lado para o outro e nada do que não interessa me escapa para me doer aí no lugar mais improvável a que a razão chama coração.

o não dito

o que é que ainda te não disse? eu sei que o que te não digo é tudo quanto precisava de te dizer.
que interesse pode ter dizer-te o não dito?
dizer o não dito a quem?
o não nomeado não existe.
o não dito não existe senão nesta afirmação da existência do não dito.
defendo-me dizendo que o que é só pensado é um não dito.
(outras vezes penso que o que penso é tão fortemente dito que não podes ter deixado de me ouvir.)
sei que pensar coisa que se saiba tem de ser composto mentalmente ou dito para dentro.
o que é dito para dentro fica entre os não ditos?
agora porque assim penso e o escrevo não considero os meus pensamentos entre os não ditos.
sei com toda a certeza que são mal ditos talvez malditos.

nada mais que isso. quem me ouve? o que pensa quem lê? a quem eu falo? ninguém fala comigo enquanto me afundo ou sou eu que não entendo os sinais?

a grande escada

a grande escada
por onde sobes
cansada
tem um patamar
para gestos lentos
desatando
os cabelos brancos


desespero como se fosse
quem não ouve
o vestido roçar
como quem não vê
a janela onde espreita
o decote vermelho
vivo dos lábios


como se fosse quem
depois
do último degrau
de braços abertos
te espera sentindo e sabendo tudo
e até que não vens.

o absurdo que dói

A minha vida é um copo de tempo vazio de dores. É tão banal que há pessoas convencidas da minha extrema banalidade e, logo, da minha (in)felicidade feita de rotinas (in)felizes.

Numa noite já passada, o meu filho guiava o automóvel que nos trazia do Porto para Aveiro. De repente, na auto-estrada, pus a cabeça fora da janela. Podia ter perdido a cabeça se ela tivesse voado inteira para longe da parte do corpo que, incapaz de voar, ficasse preso ao assento. Em vez disso, voaram os óculos e foi como se a cabeça que olha tivesse voado com eles.
Por ter deixado de ver claramente, o princípio da minha passada semana fez-se um copo de tempo cheio de problemas. Com antigos óculos fui vendo o que precisava até que enjoei e passei a sentir-me tão miserável que o meu copo de tempo transbordou de tristeza. Cada pequena dificuldade passou a ser tudo e convenci-me que o que dói a cada pessoa pode ser a dor do mundo, ser o mundo dorido a vaguear nos nossos nervos e medos. Da dor e da impotência nascem desesperos e raivas surdas, partes do sentimento de quem se sente para ser filho de boa gente.
A doença acabou expulsa pela minha resistência interior, mesmo sem ter sabido de ordem da cabeça que pensa e devia conduzir as operações no campo de batalha do meu corpo. Tenho estado a escrever sobre as minhas maleitas e das ideias tenebrosas que podem assaltar quem sofre ainda que pouco.

Agora imaginem o sofrimento físico e psíquico das pessoas adultas que ficam sem emprego num dia qualquer e recomeçam a vida como uma via sacra dolorosa em busca de outro emprego quase impossível (a confiar nas notícias), sendo que isso significa procurar alimento e fé para si mesmo e para dependentes, filhos ou não.
De cada vez que um patrão ou um político desvaloriza cada desempregado como coisa pouca a somar a outra coisa pouca, agita uma mistura de desespero, desesperança e raiva. Esta mistura já é perigosa em si mesma e, à pressão da vida de todos os que sofrem, ganha um detonador apropriado no comentário da moda que banaliza este sofrimento individual e colectivo.

Convencidos da impunidade de novos-ricos cegos, alguns jovens comentadores a brilhar hoje ainda não sentem o rabo que lhes atrapalhará a fuga por ordem do medo do irracional que ajudaram a criar, palavra a palavra.

O que faz mover o mundo? O absurdo que dói.

[o aveiro; 7/07/2005]

segundo

dá-me o nome da tua rua
e o número da tua porta

não quero saber quem és
nem em que andar moras

só quero esperar-te
para te ver partir.

até à foz

eu quero beijar um rosto
que se desfaça
mas não em lágrimas como nuvem

eu quero beijar um rosto
que se desfaça
mas não em nada como a divindade se desfaz

eu quero beijar um rosto
que se desfaça
mas não de faz de conta como faz o tempo

eu quero beijar um rosto
que se desfaça
como o meu se liquefaz na tua sede.

o casario



no chão de minha casa,
o casario.

pelos olhos dos dedos

já não sei há quantos anos estava eu em Elvas e aceitei mais um que fui