menos olhos que barriga
A política olha para a destroçada barriga
Aberta pela venda lucrativa da mina traiçoeira
Até perceber uma diplomacia que lhe diga
da gangrena ser menos boa que a cegueira
Ai, a que colhe ramos de oliveira vai tropeçar
Em seu vespeiro de palavras voadoras
E caindo a pique sobre o ninho das metralhadoras
A pomba apenas sente uma pena a soltar-se no ar.
Há
Há crianças tão leves que tropeçam nas borboletas
E caem. Pairando no ar por momentos
Como uma realidade que sustém a respiração.
Há mulheres tão finas que passam entre os pingos de chuva
E caem. Como juncos levados pelos ventos
E são as fitas do chapéu que pesam para o chão.
Há homens tão grosseiros e belos feitos estátuas de cal
E caem. Pesadamente caem como braços do arado
Na paisagem lavrada pelos dedos de uma mão.
quem anuncia o fim do(s) princípio(s)?
Os responsáveis pela situação a que chegamos anunciam-nos que só eles nos podem conduzir para fora dele porque conhecem o caminho até aqui, bem com conhecem bem todos os figurões que organizaram (e lucraram com) o descalabro e que podem ser influenciados no bom sentido da oportunidade em que um descalabro pode travestir-se. Eles esperam que o bom povo se deixe convencer pelas trampas que pretendem maximizar em seu proveito a crise até não haver qualquer alternativa audível e tudo ficar resumido a alguma coisa que é ps+d-d. Se isso vier a resultar do concerto eleitoral que aí vem, este fim de semana desconcertante será o princípio de outro fim, um anúncio da vitória da maldade pura, da falta de vergonha, da falta de princípios, da falta. Resta-nos o quê? Uma revolta feita de muitas pequenas revoltas, individuais e colectivas.
Antes de me despedir por uns tempos das mãos que pouco escrevem, dou conta de que a cabeça conta mesmo quando não escreve nem fala nem desenha.
Antes de me despedir por uns tempos das mãos que pouco escrevem, dou conta de que a cabeça conta mesmo quando não escreve nem fala nem desenha.
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