o lado esquerdo

onde

amanhece

onde pelas paredes
te deitaste
para dormir

com as mãos medes
o que contaste

para me fazer rir.

Boas Festas ao Lado Esquerdo pelas Geometrias

O vermelho pode ser o negativo. De que cor?

1.
Viemos pelas ruas de lama
até

aqui

chegados

pendurámos os casacos
no mesmo gancho
em que pendurámos

os passados

2.

Tínhamos tomado a forma
das pessoas
e seguíamos rigorosamente
a norma
de rotinas da outra gente
tal qual
como víamos.

Saíamos de casa
manhã cedo
e voltávamos imitando
até o medo
que não tínhamos.

3.
A pessoa mais popular
do bairro produzia sons
que desagradavam
a quem ao falar
docemente
dizia bom dia
como a cantar

hesitámos em imitar
em escolher os desagradáveis
mas populares
ou os que trauteavam bom dia senhor

até descobrirmos que havia
quem nada nos dizia

4.
Também fingíamos ler
os livros da biblioteca local
onde chegámos seguindo outros

até que alguém de tanto ler connosco
fez a pergunta natural

está a gostar?
ainda não aprenderamos
as perguntas sem resposta
e olhámos um para o outro
saindo ao mesmo tempo.

5.
O mesmo acontecia com o resto
das coisas que fazíamos
como os outros
faziam repetidamente

até pensarmos que isso era o normal
fazer.

E à medida que fomos ficando parecidos
com a outra gente do bairro

sossegámos e baixámos a guarda.

Afinal éramos como toda a gente

até deixarmos de saber quem éramos

ou quem somos
afinal.

o que ele dizia não devia ter sido escrito

Ela:
ele repetia um livro sobre a bondade e sobre a maldade
sobre a amizade sobre o ódio sobre o amor
e sobre a violência da paz contra a guerra
Vocês, os rapazes, só tinham que o ouvir falar se disso fossem capazes.

E todos vocês repetiam o que ele dizia

Só não me lembro de som algum que tivéssemos nós produzido
muito menos
que se ouvisse no cimo do monte onde acampámos junto à fonte
à espera do inimigo do amigo

que nunca mais chegou

esse dia nem ele.

Ramos Rosa - dito em Sons da escrita (José António Moreira)

onde amanhece

amanhece

onde pelas paredes
te deitaste
para dormir

com as mãos medes
o que contaste

para me fazer rir.

assim como assim

daqui ao antípoda daí

Daqui até ao antípoda daí,
Tudo está cercado por fronteiras
que podem ser os fiapos colados
o mapa contentor da projecção de Tudo:
uma planta de curvas de nível
onde o que importa é nada
e o que nos assombra é a cor
do incolor,
o cheiro do inodoro,
o ruído do inaudível
,…, o Nada de Tudo.

Sobramos nós, por nós; para NÓS?

passagem de um para o outro lado

sei que nunca fui esquecido

Eu sei
e toda a gente sabe que quando fui
fui bom para toda a gente
- disse o dito ou cujo.

E parece-me que tem razão porque ele foi
embora quando foi embora.
- disse o coro.

uma sagrada família deambula

andamos por aqui e tão

coloridos que não há quem

não repare no que somos:

uma família de cromos

um pai + uma mãe

e + um pequeno senão

o ofício de riscar papel

Se não fosse por acaso,
outra razão me levaria forçosamente a riscarbr> o papel que me cerca.

Se fosse ilha e a água me cercasse,
a água riscaria com o dedo fora de borda
como se eu fosse um barco.

Exactamente para romper o cerco.

agarra-te bem

Como consegues fazer isso de viver no ar?

As mãos seguram dois paus ou seguram-se neles?

E os pés? Parecem presos a duas linhas que não parecem tensas cordas.

Será que te seguram no ar?

Pareces contente. Não te dói? Pensas em ti quando te moves? Pensas?

O cabelo de mãos nos bolsos

Tempos houve em que sonhava que os meus cabelos se confundiam com as costas e as mangas de um casaco coçado e as barbas me serviam de agasalho ao pescoço e ao peito. E, uma vez por outra, podia seguir fascinado um homem que era como nos meus sonhos. Até cheguei a dar título ao meu sonho - O homem de cabelo com as mãos nos bolsos. Nesse sonho de vida apareci sempre grisalho aos meus olhos e é, por isso, que compreendo bem que me digam - Estás sempre na mesma, pá! Só eu sei que vivo sainda o mesmo sonho de sempre

o que eu vejo tu não vês

O que eu vejo não é o que tu vês, o que eu ouço não é o que ouves, o que eu desenho ou digo não é o que lês.
Escrever palavras que ninguém ouvirá é o que eu sempre procurei. E que as palavras que eu venha a dizer nunca sejam escritas.
Porque as palavras escrevem-se para serem lidas e dizem-se para serem ouvidas. Não são as mesmas ainda que iguais pareçam, como me acontece ao não me reconhecer na minha voz gravada.
E o que eu escrevo não é o que tu escreves mesmo que sejam mesmas as letras das palavras que escrevemos, elas são entendidas de modos diferentes se atribuídas a mim ou a ti e mais diferentes ainda se as dissermos simultaneamente ou se eu as mesmas disser em momentos diferentes ou olhando para quem ouvê ou ouvive instantes diferentes.

a quem não se conhece

Houve tempo para escrever um epitáfio a cada um dos conhecidos mas a pensar em todos os que não reconhecemos, assinalámo-los com uma cruz sobre o chão onde descansavam, procurando tornar claro que os considerámos da nossa comunidade religiosa mesmo sendo pobres e não nos merecerem outra memória senão uma cruz por cada um. Para que não se pensasse que não os tratávamos como iguais, todas as cruzes eram iguais entre si e, não levando em linha de conta os adornos, mesmo iguais como cruz às cruzes que se espalhavam por todo o cemitério dividido em linhas e colunas separadas por caminhos de saibro as linhas e por pavimentos coloridos as colunas. Mas nada de palavras e datas que os pudessem identificar como fizemos com os que reconhecemos como sendo os nossos. Os estranhos curiosos que visitavam o cemitério louvavam o gesto mas não deixavam de perguntar quem seriam os mortos que não tinham nome e porque diacho ali tinham vindo parar e porque ali ficavam enterrados naquele esquecimento de tipo particular: procurávamos tornar públicos que ali havia ossos enterrados mas ossos de ninguém.
Porquê? - perguntavam. Enquanto os visitantes fizeram perguntas às pessoas da geração que criou o cemitério e a regra, tudo parecia natural e a nossa comunidade foi considerada solidária e respeitadora para com os seus visitantes do passado desconhecidos na comunidade.
Mais tarde das perguntas feitas a pessoas que não sabiam por não terem ouvido palavra a respeito desse estranho hábito em cada cruz a marcar a existência dos ossos de algum visitante desconhecido passaram a ouvir outras explicações. Alguma coisa se quebrou a dada altura do que resultou uma grande época sem visitas até que sobraram duas pessoas da comunidade e nem mais uma visita de fora nem de dentro. As duas pessoas que ainda lá vivem não se conhecem e por isso ainda existem como guardas às portas das duas entradas que a comunidade tem: uma à entrada para cobrar a vida de quem entra e outra à saída para garantir que a vida fora cobrada como mandava o hábito mais antigo e conduzida até à entrada do velho cemitério.