Made with Paper / fiftythree.com
Gaiola
Enviado do meu iPad
chegar é partir
Quando aqueles que chegavam
olhavam os que partiam
os que partiam choravam
os que ficavam sorriam
Mário Cesariny,
Manual de Prestidigistação
olhavam os que partiam
os que partiam choravam
os que ficavam sorriam
Mário Cesariny,
Manual de Prestidigistação
mesmo sem querer,... as leituras
sem querer, li ...
O fim do longo, inútil dia ensombra,
A mesma esperança que não deu se escombro,
Prolixa… A vida é um mendigo bêbado
Que estende a mão à sua própria sombra.
Dormimos o universo. A extensa massa
Da confusão das coisas nos enlaça,
Sonhos; e a ébria confluência humana
Vazia ecoa-se de raça em raça.
Ao gosto segue a dor, e o gozo a esta:
Ora o vinho bebemos porque é festa,
Ora o vinho bebemos porque há dor.
Mas de um e de outro vinho nada resta:
Fernando Pessoa,
esse mesmo ou outro dele mesmo
A mesma esperança que não deu se escombro,
Prolixa… A vida é um mendigo bêbado
Que estende a mão à sua própria sombra.
Dormimos o universo. A extensa massa
Da confusão das coisas nos enlaça,
Sonhos; e a ébria confluência humana
Vazia ecoa-se de raça em raça.
Ao gosto segue a dor, e o gozo a esta:
Ora o vinho bebemos porque é festa,
Ora o vinho bebemos porque há dor.
Mas de um e de outro vinho nada resta:
Fernando Pessoa,
esse mesmo ou outro dele mesmo
mesmo sem querer,... as leituras
algumas vezes dou por ele
muitas vezes coro
por não ter reagido
outras vezes choro
por me ter perdido
e não saber porquê ou de quem
daqui da varanda
o olhar quebrado
parece que tresanda
este estar entalado
cheirando o que ouço aos filhos da mãe
algumas muitas vezes dou por ela
por não ter reagido
outras vezes choro
por me ter perdido
e não saber porquê ou de quem
daqui da varanda
o olhar quebrado
parece que tresanda
este estar entalado
cheirando o que ouço aos filhos da mãe
algumas muitas vezes dou por ela
A estrada que cava tumbas
uma marca fica feita por um risco. um risco no chão, uma cicatriz, uma mentira verdadeira, um bordado na pele, uma sonhada melancolia.
há quem suba até um pedestal, até um alto monte com uma igreja, até a um sopro de vento, até um simulacro de entendimento por alguma razão não explicita nem explicada como um embaraço arrastado por uma voz embargada por nada deste mundo.
por vezes há um desenho de um monumento desses que nada têm para dizer. e ainda bem - dizem os que pretendem recitar um poema, uma história que não existe porque não dá jeito ou uma história que só existe porque dá jeito. felizmente adoramos o sol
sem sermos capazes de chegar perto do verdadeiro forno da páscoa em andamento. cada um por si, cada um longe de si que nem conhece nem se reconhece tão estranho é a si mesmo. há mesmo quem se separe de si até ser dois para evitar o contágio por si mesmo. e reclame o teste a que tem direito como tem direito à peste.
Sempre andaram por aqui... em todo o lado.
E sempre se tiveram em grande conta, quando juntos. E tudo bem: podemos dizer que criaram raízes, se reconhecem uns aos outros e podem usar a entre-ajuda entre-eles para tudo incluindo o que não pode ser registado...nos registos da irmandade.
as aves não são estúpidas: estúpido é mais quem as desdenha e menos quem as desenha
das línguas, o sonho
uma tia afastada
à medida que de mim
se ia afastando
até não sei quando
se tornava linha de serrim
e mais nada.
já a vaca sagrada
sem medida objectivo ou outro fim
que não fosse ir pastando
até quando
o caminho deixasse de ser visto por mim
quando acordei
alagado em suor
descobri a vaca com quem sonhei
a limpar-me com mais língua que amor
à medida que de mim
se ia afastando
até não sei quando
se tornava linha de serrim
e mais nada.
já a vaca sagrada
sem medida objectivo ou outro fim
que não fosse ir pastando
até quando
o caminho deixasse de ser visto por mim
quando acordei
alagado em suor
descobri a vaca com quem sonhei
a limpar-me com mais língua que amor
não tenho paciência comigo
é verdade que quem se dedica a muitas
pouco dá a cada uma delas
e isto acontece por aqui também
alguma constância temporal de leitura escrita ou desenho
e é por isso que por aqui constância só acontece
quando outros esperam alguma coisa de mim
e eu acho que posso dar-lhes o que pensam precisar
até que se cansem do que precisam
ou das minhas mãos dadas.
isto serve para que todos suspeitem
que por aqui algumas mudanças podem ser
acontecer mesmo que não sejam para durar
posso pedir desculpa por ter levado alguém
a ler isto
para uma irritação contraída pelo vácuo
meu
em volta de mim
como eu.
Calado e triste. Nunca?
Muitas vezes corre um vento que vem de não sei onde
e levanta-me as saias
e levanta-me os olhos
e levanta-me
e me leva o chapéu com ele
porque eu não quero chapéu
e nem tenho chapéu
e não tiro o chapéu a quem quer que seja
Mas também há dias em que corre um vento que eu não sinto
e não me levanta nem me deita
nem me dá vontade de rir
nem de chorar digo eu
para que ninguém saiba que choro como um homem
de saias
foi destes dias os dias de antes de ontem e de ontem
e ainda de hoje
e eu não sabia o que fazer agora e antes e nem depois
Dou por mim sentado
a tentar levantar-me
a tentar levantar os olhos e a cabeça
que não me faltaram ao tempo em que cantávamos
a melodia mais grave que cantámos
cheia de nomes
de camaradas nossos e brasileiros que eles eram
assassinados numa noite de chacais nas ruas
e um refrão que não esqueci e ainda me martela os cornos
Brasil irmão
teu povo vencerá
para vingar a tua dor
teu sangue em flor
renascerá
talvez porque morremos um pouco quando a realidade nos apouca
e nós começamos a pensar que até valeu a pena
mas tudo pode recomeçar
como uma dor danada
como se a nossa alma merecesse ser condenada
mais do que uma vez em vida
e resistisse a verdade de haver futuro
apesar de tudo
mesmo quando a merda se espalha pela terra
tentando convencer-nos que é só depois da morte
que a alma descansa
embora saibamos que alma não se cansa
nem morre
nem existe
para além da brisa da nossa passagem por aqui
onde o mundo não é nosso
e só o susto de ouvirmos as gargalhadas de crianças
a tentar saltar à nossa morte macaca
nos pode devolver o riso
que nos leva para o vento como nos levou
para os furacões que valiam a pena e as penas que fomos perdendo
à medida que tínhamos dúvidas sobre se tivemos algum dia
asas para os tais voos
os gritos
os gritos
o bater das botas nos caminhos
nas calçadas
para que as orelhas voadoras, quando
quase surdos e mudos,
nos levantávamos a cada passo deste ou daquele camarada
que deixáramos de ver,
antes de termos a certeza de nunca mais virmos a vê-los,
para receber a lufada de ar que cada passo e cada canção
ou cada cantiga nos devolvia a arma mais antiga
de todas
para voltarmos à vida
até depois da morte.
e levanta-me as saias
e levanta-me os olhos
e levanta-me
e me leva o chapéu com ele
porque eu não quero chapéu
e nem tenho chapéu
e não tiro o chapéu a quem quer que seja
Mas também há dias em que corre um vento que eu não sinto
e não me levanta nem me deita
nem me dá vontade de rir
nem de chorar digo eu
para que ninguém saiba que choro como um homem
de saias
foi destes dias os dias de antes de ontem e de ontem
e ainda de hoje
e eu não sabia o que fazer agora e antes e nem depois
Dou por mim sentado
a tentar levantar-me
a tentar levantar os olhos e a cabeça
que não me faltaram ao tempo em que cantávamos
a melodia mais grave que cantámos
cheia de nomes
de camaradas nossos e brasileiros que eles eram
assassinados numa noite de chacais nas ruas
e um refrão que não esqueci e ainda me martela os cornos
Brasil irmão
teu povo vencerá
para vingar a tua dor
teu sangue em flor
renascerá
talvez porque morremos um pouco quando a realidade nos apouca
e nós começamos a pensar que até valeu a pena
mas tudo pode recomeçar
como uma dor danada
como se a nossa alma merecesse ser condenada
mais do que uma vez em vida
e resistisse a verdade de haver futuro
apesar de tudo
mesmo quando a merda se espalha pela terra
tentando convencer-nos que é só depois da morte
que a alma descansa
embora saibamos que alma não se cansa
nem morre
nem existe
para além da brisa da nossa passagem por aqui
onde o mundo não é nosso
e só o susto de ouvirmos as gargalhadas de crianças
a tentar saltar à nossa morte macaca
nos pode devolver o riso
que nos leva para o vento como nos levou
para os furacões que valiam a pena e as penas que fomos perdendo
à medida que tínhamos dúvidas sobre se tivemos algum dia
asas para os tais voos
os gritos
os gritos
o bater das botas nos caminhos
nas calçadas
para que as orelhas voadoras, quando
quase surdos e mudos,
nos levantávamos a cada passo deste ou daquele camarada
que deixáramos de ver,
antes de termos a certeza de nunca mais virmos a vê-los,
para receber a lufada de ar que cada passo e cada canção
ou cada cantiga nos devolvia a arma mais antiga
de todas
para voltarmos à vida
até depois da morte.
Subscrever:
Mensagens (Atom)
-
Quando posso escrevesses com a mais perdido de quanto …. No dia 06/07/2024, às 10:23, Arselio Martins <arselio@gmail.com> escreveu: M...
