da juventude
não me digas que as comeste
porque ninguém,
nem a tua mãe,
te tinha dito que as lâminas
de barbear não se comem?
como se não houvesse paixão
no rato de biblioteca
quando passeia pelo buracão
de entre livros uma e outra seca
de cozer em lume brando
quando o poema já escrito
numa mesma e sempre nova até quando
vezes sem conta só finado pelo grito
que os poemas são citações
ditadas para laboratórios
onde não entram emoções
se já não há tuberculose nem sanatórios!?
!?!
?!±
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