A política olha para a destroçada barriga
Aberta pela venda lucrativa da mina traiçoeira
Até perceber uma diplomacia que lhe diga
da gangrena ser menos boa que a cegueira
Ai, a que colhe ramos de oliveira vai tropeçar
Em seu vespeiro de palavras voadoras
E caindo a pique sobre o ninho das metralhadoras
A pomba apenas sente uma pena a soltar-se no ar.
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