Trevos roxos
Trevos roxos
ondulam sem deixar cair
uma só gota de orvalho
Matsuo Bashô (16664-1694),
O gosto solitário do orvalho
trad. Jorge Sousa Braga
ondulam sem deixar cair
uma só gota de orvalho
Matsuo Bashô (16664-1694),
O gosto solitário do orvalho
trad. Jorge Sousa Braga
mesmo sem querer,... as leituras
chegar é partir
Quando aqueles que chegavam
olhavam os que partiam
os que partiam choravam
os que ficavam sorriam
Mário Cesariny,
Manual de Prestidigistação
olhavam os que partiam
os que partiam choravam
os que ficavam sorriam
Mário Cesariny,
Manual de Prestidigistação
mesmo sem querer,... as leituras
sem querer, li ...
O fim do longo, inútil dia ensombra,
A mesma esperança que não deu se escombro,
Prolixa… A vida é um mendigo bêbado
Que estende a mão à sua própria sombra.
Dormimos o universo. A extensa massa
Da confusão das coisas nos enlaça,
Sonhos; e a ébria confluência humana
Vazia ecoa-se de raça em raça.
Ao gosto segue a dor, e o gozo a esta:
Ora o vinho bebemos porque é festa,
Ora o vinho bebemos porque há dor.
Mas de um e de outro vinho nada resta:
Fernando Pessoa,
esse mesmo ou outro dele mesmo
A mesma esperança que não deu se escombro,
Prolixa… A vida é um mendigo bêbado
Que estende a mão à sua própria sombra.
Dormimos o universo. A extensa massa
Da confusão das coisas nos enlaça,
Sonhos; e a ébria confluência humana
Vazia ecoa-se de raça em raça.
Ao gosto segue a dor, e o gozo a esta:
Ora o vinho bebemos porque é festa,
Ora o vinho bebemos porque há dor.
Mas de um e de outro vinho nada resta:
Fernando Pessoa,
esse mesmo ou outro dele mesmo
mesmo sem querer,... as leituras
algumas vezes dou por ele
muitas vezes coro
por não ter reagido
outras vezes choro
por me ter perdido
e não saber porquê ou de quem
daqui da varanda
o olhar quebrado
parece que tresanda
este estar entalado
cheirando o que ouço aos filhos da mãe
algumas muitas vezes dou por ela
por não ter reagido
outras vezes choro
por me ter perdido
e não saber porquê ou de quem
daqui da varanda
o olhar quebrado
parece que tresanda
este estar entalado
cheirando o que ouço aos filhos da mãe
algumas muitas vezes dou por ela
A estrada que cava tumbas
uma marca fica feita por um risco. um risco no chão, uma cicatriz, uma mentira verdadeira, um bordado na pele, uma sonhada melancolia.
há quem suba até um pedestal, até um alto monte com uma igreja, até a um sopro de vento, até um simulacro de entendimento por alguma razão não explicita nem explicada como um embaraço arrastado por uma voz embargada por nada deste mundo.
por vezes há um desenho de um monumento desses que nada têm para dizer. e ainda bem - dizem os que pretendem recitar um poema, uma história que não existe porque não dá jeito ou uma história que só existe porque dá jeito. felizmente adoramos o sol
sem sermos capazes de chegar perto do verdadeiro forno da páscoa em andamento. cada um por si, cada um longe de si que nem conhece nem se reconhece tão estranho é a si mesmo. há mesmo quem se separe de si até ser dois para evitar o contágio por si mesmo. e reclame o teste a que tem direito como tem direito à peste.
Sempre andaram por aqui... em todo o lado.
E sempre se tiveram em grande conta, quando juntos. E tudo bem: podemos dizer que criaram raízes, se reconhecem uns aos outros e podem usar a entre-ajuda entre-eles para tudo incluindo o que não pode ser registado...nos registos da irmandade.
as aves não são estúpidas: estúpido é mais quem as desdenha e menos quem as desenha
das línguas, o sonho
uma tia afastada
à medida que de mim
se ia afastando
até não sei quando
se tornava linha de serrim
e mais nada.
já a vaca sagrada
sem medida objectivo ou outro fim
que não fosse ir pastando
até quando
o caminho deixasse de ser visto por mim
quando acordei
alagado em suor
descobri a vaca com quem sonhei
a limpar-me com mais língua que amor
à medida que de mim
se ia afastando
até não sei quando
se tornava linha de serrim
e mais nada.
já a vaca sagrada
sem medida objectivo ou outro fim
que não fosse ir pastando
até quando
o caminho deixasse de ser visto por mim
quando acordei
alagado em suor
descobri a vaca com quem sonhei
a limpar-me com mais língua que amor
não tenho paciência comigo
é verdade que quem se dedica a muitas
pouco dá a cada uma delas
e isto acontece por aqui também
alguma constância temporal de leitura escrita ou desenho
e é por isso que por aqui constância só acontece
quando outros esperam alguma coisa de mim
e eu acho que posso dar-lhes o que pensam precisar
até que se cansem do que precisam
ou das minhas mãos dadas.
isto serve para que todos suspeitem
que por aqui algumas mudanças podem ser
acontecer mesmo que não sejam para durar
posso pedir desculpa por ter levado alguém
a ler isto
para uma irritação contraída pelo vácuo
meu
em volta de mim
como eu.
Calado e triste. Nunca?
Muitas vezes corre um vento que vem de não sei onde
e levanta-me as saias
e levanta-me os olhos
e levanta-me
e me leva o chapéu com ele
porque eu não quero chapéu
e nem tenho chapéu
e não tiro o chapéu a quem quer que seja
Mas também há dias em que corre um vento que eu não sinto
e não me levanta nem me deita
nem me dá vontade de rir
nem de chorar digo eu
para que ninguém saiba que choro como um homem
de saias
foi destes dias os dias de antes de ontem e de ontem
e ainda de hoje
e eu não sabia o que fazer agora e antes e nem depois
Dou por mim sentado
a tentar levantar-me
a tentar levantar os olhos e a cabeça
que não me faltaram ao tempo em que cantávamos
a melodia mais grave que cantámos
cheia de nomes
de camaradas nossos e brasileiros que eles eram
assassinados numa noite de chacais nas ruas
e um refrão que não esqueci e ainda me martela os cornos
Brasil irmão
teu povo vencerá
para vingar a tua dor
teu sangue em flor
renascerá
talvez porque morremos um pouco quando a realidade nos apouca
e nós começamos a pensar que até valeu a pena
mas tudo pode recomeçar
como uma dor danada
como se a nossa alma merecesse ser condenada
mais do que uma vez em vida
e resistisse a verdade de haver futuro
apesar de tudo
mesmo quando a merda se espalha pela terra
tentando convencer-nos que é só depois da morte
que a alma descansa
embora saibamos que alma não se cansa
nem morre
nem existe
para além da brisa da nossa passagem por aqui
onde o mundo não é nosso
e só o susto de ouvirmos as gargalhadas de crianças
a tentar saltar à nossa morte macaca
nos pode devolver o riso
que nos leva para o vento como nos levou
para os furacões que valiam a pena e as penas que fomos perdendo
à medida que tínhamos dúvidas sobre se tivemos algum dia
asas para os tais voos
os gritos
os gritos
o bater das botas nos caminhos
nas calçadas
para que as orelhas voadoras, quando
quase surdos e mudos,
nos levantávamos a cada passo deste ou daquele camarada
que deixáramos de ver,
antes de termos a certeza de nunca mais virmos a vê-los,
para receber a lufada de ar que cada passo e cada canção
ou cada cantiga nos devolvia a arma mais antiga
de todas
para voltarmos à vida
até depois da morte.
e levanta-me as saias
e levanta-me os olhos
e levanta-me
e me leva o chapéu com ele
porque eu não quero chapéu
e nem tenho chapéu
e não tiro o chapéu a quem quer que seja
Mas também há dias em que corre um vento que eu não sinto
e não me levanta nem me deita
nem me dá vontade de rir
nem de chorar digo eu
para que ninguém saiba que choro como um homem
de saias
foi destes dias os dias de antes de ontem e de ontem
e ainda de hoje
e eu não sabia o que fazer agora e antes e nem depois
Dou por mim sentado
a tentar levantar-me
a tentar levantar os olhos e a cabeça
que não me faltaram ao tempo em que cantávamos
a melodia mais grave que cantámos
cheia de nomes
de camaradas nossos e brasileiros que eles eram
assassinados numa noite de chacais nas ruas
e um refrão que não esqueci e ainda me martela os cornos
Brasil irmão
teu povo vencerá
para vingar a tua dor
teu sangue em flor
renascerá
talvez porque morremos um pouco quando a realidade nos apouca
e nós começamos a pensar que até valeu a pena
mas tudo pode recomeçar
como uma dor danada
como se a nossa alma merecesse ser condenada
mais do que uma vez em vida
e resistisse a verdade de haver futuro
apesar de tudo
mesmo quando a merda se espalha pela terra
tentando convencer-nos que é só depois da morte
que a alma descansa
embora saibamos que alma não se cansa
nem morre
nem existe
para além da brisa da nossa passagem por aqui
onde o mundo não é nosso
e só o susto de ouvirmos as gargalhadas de crianças
a tentar saltar à nossa morte macaca
nos pode devolver o riso
que nos leva para o vento como nos levou
para os furacões que valiam a pena e as penas que fomos perdendo
à medida que tínhamos dúvidas sobre se tivemos algum dia
asas para os tais voos
os gritos
os gritos
o bater das botas nos caminhos
nas calçadas
para que as orelhas voadoras, quando
quase surdos e mudos,
nos levantávamos a cada passo deste ou daquele camarada
que deixáramos de ver,
antes de termos a certeza de nunca mais virmos a vê-los,
para receber a lufada de ar que cada passo e cada canção
ou cada cantiga nos devolvia a arma mais antiga
de todas
para voltarmos à vida
até depois da morte.
abate
fortes que nós somos, vamos fingir que todos os abates são invisíveis
até que chegue a nossa hora de pegas
em 22 de Julho de 2013 escrevi à mão.....
......uma promessa a mim mesmo que esqueci um pouco mais tarde como provei umas páginas adiante do mesmo caderno que vou deitar fora
Vou começar a marcar as datas em que me sento para escrever.
Durante estes últimos anos deixei de marcar datas por pensar que nunca me esqueceria ou porque haveria algum marco a avivar-me a memória.
Agora perdi toda a esperança nas minhas memórias. Ainda não me deixei esquecer algumas poucas datas. E seria ridículo tentar apontar datas que outros me indicassem porque não seriam as minhas.
Tenho de descansar.
De então para cá esqueci-me das datas e também deste caderno que abri por acaso (ao escolher cadernos para abate) e onde encontrei muita geometria e outras deambulações de que me não lembrava.
A tapar alguns do meus disparates geométricos nos estudos então tentados, li o seguinte borrão da mesma mão que escrevera os disparates:
Nada me parece igual
embora nada tenha mudado de lugar
nem de hora
só um pequeno senão
que não vejo é bastante
para que tudo pareça diferente.
E não sei o que é
diferente
ou só parece diferente.
ou
só pareço indiferente.....
................
Vamos à baixa ouvir as gaitas
Não podemos esperar ver as gaitas
Só podemos olhar a escuridão
reflectida na água
Nem um som se vê
Só podemos saber que andam
à solta no vento.
Vou começar a marcar as datas em que me sento para escrever.
Durante estes últimos anos deixei de marcar datas por pensar que nunca me esqueceria ou porque haveria algum marco a avivar-me a memória.
Agora perdi toda a esperança nas minhas memórias. Ainda não me deixei esquecer algumas poucas datas. E seria ridículo tentar apontar datas que outros me indicassem porque não seriam as minhas.
Tenho de descansar.
De então para cá esqueci-me das datas e também deste caderno que abri por acaso (ao escolher cadernos para abate) e onde encontrei muita geometria e outras deambulações de que me não lembrava.
A tapar alguns do meus disparates geométricos nos estudos então tentados, li o seguinte borrão da mesma mão que escrevera os disparates:
Nada me parece igual
embora nada tenha mudado de lugar
nem de hora
só um pequeno senão
que não vejo é bastante
para que tudo pareça diferente.
E não sei o que é
diferente
ou só parece diferente.
ou
só pareço indiferente.....
................
Vamos à baixa ouvir as gaitas
Não podemos esperar ver as gaitas
Só podemos olhar a escuridão
reflectida na água
Nem um som se vê
Só podemos saber que andam
à solta no vento.
por vezes, revejo-me: para quê?
Em Junho de 2010 escrevi (e foi publicado no APMi#095) um texto de reflexão intitulado Reflexão -
Das ideias à acção dos professores.
Se fosse hoje o que escreveria? - pergunto a mim mesmo.
Das ideias à acção dos professores.
A acção profissional dos professores está cercada de palavras.
Por um lado, parece que a acção é substituída por palavras, por fichas, por grelhas, por relatórios... Sem sentido, há documentos pobres que aparecem como substitutos da acção. E muitas vezes é o que sobra para memória futura. Da acção profissional, por mais rica que ela seja, pode sobrar uma mão cheia de folhas incapazes dos detalhes da riqueza da acção e cheias de declarações genéricas que nada dizem ao futuro. Como se os professores aceitassem como senso comum a sua acção mais verdadeira.
Vista por outros, parece que os professores não existem como força independente capaz das grandes realizações que o quotidiano das escolas bem exige e que as realizações fora da escola bem mostram à saciedade. Há mesmo quem diga que, desta escola e destes professores, nada sobra em quantidade e muito menos em qualidade. Mesmo quando são os outros que se apropriam, como ideia e como acção vital, desta ou daquela realização baseada na acção dos professores.
Diz-se que as escolas e os professores de Matemática nada fazem pelo cálculo mental nem pelo raciocínio. E tratam-se os grandes acontecimentos, nos vários campos, dos espectáculos finalistas como sendo independentes da acção dos professores nas escolas e talvez fruto de elocubrações sonhadoras. Convém dizer que não somos todos iguais e uns são melhores que outros, como em qualquer outra profissão. Mas alguém pode imaginar mais de 100 mil jovens mobilizados para o campeonato SuperTmatik, de que se mostram os campeões em competição final, sem o empenhamento de professores e escolas um pouco por todo o país? Não, não pode ser burocracia o trabalho destes professores e a este empenhamento só pode corresponder uma verdadeira preocupação em prolongar para lá das aulas, tantas vezes sem condições, o trabalho com o cálculo mental que, para ser desenvolvido a níveis mais elevados, precisa de mais tempo e espaço mental do que aquele que os professores têm para o ensino dos números, das operações e das suas propriedades. De certo modo, uma realização como a final do SuperTmatik tem mão dos professores preparados para jogar, animar a jogar, animar a compreender regras, animados a serem árbitros insubstituíveis nas relações entre os jovens competidores.
O mesmo se passa com o Campeonato Nacional de Jogos Matemáticos que são disputados numa final nacional, depois de terem sido vividos por largos meses em estudos, treinos e disputas moderadas por professores que se organizam para isso nas suas escolas. Não, não pode tratar-se de uma burocrática decisão para pôr em acção uma ideia de outro. A participação nestes espectáculos só pode basear-se numa compreensão profunda (intelectual também) do interesse dos jogos matemáticos para a matemática que se aprende e que, não cabendo na sala de aula, é feita de pura animação matemática independente. Mais independente aparece à luz de quem pensa nestes fenómenos sabendo da realidade e dos poucos alentos recebidos nas escolas reais que não dão valor curricular a esta animação nem podem considerá-la para qualquer carreira que se prende cada vez mais, aos olhos dos decisores, com a aula formal e os resultados em provas e exames feitos sobre um programa bem determinado.
Acreditar na acção independente dos professores implica acreditar numa decisão de participar pela importância destes jogos para os jovens e para a matemática. Porque não há outras razões, porque não recebem outros benefícios destas suas acções. Em alguns casos, os professores têm de suportar incompreensões quando não censuras.
E podíamos continuar a listar o conjunto das coisas boas - Olimpíadas, Encontros, etc - que todos louvam por acontecerem enquanto desmerecem a formação, a sabedoria profissional e a independência dos professores nas suas interpretações dos currículos que, felizmente para eles, não são mais que planos para acção, abertos e necessitados do mundo que não cabe na sala de aula.
Muitos dos que louvam estas iniciativas como contributos certos para o que é preciso fazer devem saber que há uma mole imensa de professores que as tornam possíveis. Tal não se pode esconder, muito menos em Portugal, onde tudo o que acontece depende de decisões dos professores nas suas escolas. Nestas, como noutras questões, fora das escolas é o deserto de acções, embora haja um oásis frenético de ideias e de queixumes.
Temos muito para andar. Mas andamos. Os que andam têm pouco tempo de quietude e há a dificuldade óbvia de falar e escrever em andamento...
Arsélio Martins
Se fosse hoje o que escreveria? - pergunto a mim mesmo.
Das ideias à acção dos professores.
A acção profissional dos professores está cercada de palavras.
Por um lado, parece que a acção é substituída por palavras, por fichas, por grelhas, por relatórios... Sem sentido, há documentos pobres que aparecem como substitutos da acção. E muitas vezes é o que sobra para memória futura. Da acção profissional, por mais rica que ela seja, pode sobrar uma mão cheia de folhas incapazes dos detalhes da riqueza da acção e cheias de declarações genéricas que nada dizem ao futuro. Como se os professores aceitassem como senso comum a sua acção mais verdadeira.
Vista por outros, parece que os professores não existem como força independente capaz das grandes realizações que o quotidiano das escolas bem exige e que as realizações fora da escola bem mostram à saciedade. Há mesmo quem diga que, desta escola e destes professores, nada sobra em quantidade e muito menos em qualidade. Mesmo quando são os outros que se apropriam, como ideia e como acção vital, desta ou daquela realização baseada na acção dos professores.
Diz-se que as escolas e os professores de Matemática nada fazem pelo cálculo mental nem pelo raciocínio. E tratam-se os grandes acontecimentos, nos vários campos, dos espectáculos finalistas como sendo independentes da acção dos professores nas escolas e talvez fruto de elocubrações sonhadoras. Convém dizer que não somos todos iguais e uns são melhores que outros, como em qualquer outra profissão. Mas alguém pode imaginar mais de 100 mil jovens mobilizados para o campeonato SuperTmatik, de que se mostram os campeões em competição final, sem o empenhamento de professores e escolas um pouco por todo o país? Não, não pode ser burocracia o trabalho destes professores e a este empenhamento só pode corresponder uma verdadeira preocupação em prolongar para lá das aulas, tantas vezes sem condições, o trabalho com o cálculo mental que, para ser desenvolvido a níveis mais elevados, precisa de mais tempo e espaço mental do que aquele que os professores têm para o ensino dos números, das operações e das suas propriedades. De certo modo, uma realização como a final do SuperTmatik tem mão dos professores preparados para jogar, animar a jogar, animar a compreender regras, animados a serem árbitros insubstituíveis nas relações entre os jovens competidores.
O mesmo se passa com o Campeonato Nacional de Jogos Matemáticos que são disputados numa final nacional, depois de terem sido vividos por largos meses em estudos, treinos e disputas moderadas por professores que se organizam para isso nas suas escolas. Não, não pode tratar-se de uma burocrática decisão para pôr em acção uma ideia de outro. A participação nestes espectáculos só pode basear-se numa compreensão profunda (intelectual também) do interesse dos jogos matemáticos para a matemática que se aprende e que, não cabendo na sala de aula, é feita de pura animação matemática independente. Mais independente aparece à luz de quem pensa nestes fenómenos sabendo da realidade e dos poucos alentos recebidos nas escolas reais que não dão valor curricular a esta animação nem podem considerá-la para qualquer carreira que se prende cada vez mais, aos olhos dos decisores, com a aula formal e os resultados em provas e exames feitos sobre um programa bem determinado.
Acreditar na acção independente dos professores implica acreditar numa decisão de participar pela importância destes jogos para os jovens e para a matemática. Porque não há outras razões, porque não recebem outros benefícios destas suas acções. Em alguns casos, os professores têm de suportar incompreensões quando não censuras.
E podíamos continuar a listar o conjunto das coisas boas - Olimpíadas, Encontros, etc - que todos louvam por acontecerem enquanto desmerecem a formação, a sabedoria profissional e a independência dos professores nas suas interpretações dos currículos que, felizmente para eles, não são mais que planos para acção, abertos e necessitados do mundo que não cabe na sala de aula.
Muitos dos que louvam estas iniciativas como contributos certos para o que é preciso fazer devem saber que há uma mole imensa de professores que as tornam possíveis. Tal não se pode esconder, muito menos em Portugal, onde tudo o que acontece depende de decisões dos professores nas suas escolas. Nestas, como noutras questões, fora das escolas é o deserto de acções, embora haja um oásis frenético de ideias e de queixumes.
Temos muito para andar. Mas andamos. Os que andam têm pouco tempo de quietude e há a dificuldade óbvia de falar e escrever em andamento...
Arsélio Martins
tudo o.... que é aflorado pela técnica
Dantes o poeta existia para nomear as coisas: como se fosse o dia da Criação. Hoje em dia ele parece existir para se despedir delas, para as recordar aos homens, terna e dolorosamente, antes que sejam extintas. Para escrever os seus nomes na água e, talvez nessa mesma vaga que daí a pouco ai arrastará consigo.
Um parque sombroso, o verde espelho a um lago atravessada por belos gerânios dourados, no coração da cidade, da tormenta de cimento armado. Como não pensar ao olhá-lo : o último lago, o último parque sombrios? Quem hoje não tiver consciência disto, não é poeta de hoje.
Na poesia, tal como na relação entre as pessoas, tudo morre assim que é aflorado pela técnica.
Cristina Campo. Os imperdoáveis. trad. de < José C. Barreiros > Assíro & Alvim (col. Teofanias). Lisboa:2005 156
a cegueira de quem lê é de quem ouve
Ouço todas as notícias, ouço tudo. Quando leio, falo para mim - só eu me ouço. Quando leio em voz alta deixo de ler e começo logo a inventar e a acrescentar enredos ao texto.
Eu gosto de falar em voz alta como se estivesse a ler. Já mais do que uma vez fiz isso: falar como se estivesse a ler. Já mais do que uma vez tive um desgosto com isso.
Mas também já me defendi bem dessa maneira: já disse muitos disparates sem apanhar com uma chuva de dissabores, porque as pessoas pensaram que eu não fazia mais do que ler em voz alta uma página de livro.
As pessoas perdoam-me as páginas dos livros, não me perdoam as opiniões.
Quando me ponho a falar, fingindo que estou a ler, deixo perceber um certo tom teatral próprio de quem declama. E as pessoas desligam-me do texto - olham para mim como se fosse um actor, altifalante das palavras de outro. É confortável.
Um dia, subi a uma cadeira de esplanada, com os olhos vendados e, de livro na mão, recitei um longuíssimo poema, aparentemente decorado. Não era poema nenhum. Eu estava a dizer, com o ar dramático dos cegos, uma ladainha longa em que cada frase era inspirada pela anterior.
Quando caiu a primeira moeda no meu chapéu ao fundo da cadeira, soube que o poema era bom.
Os meus melhores textos nunca foram escritos. Só foram lidos, … de olhos vendados.
Na hora da Mudança
Depois de apresentações em Aveiro (na Biblioteca Municipal com Márcia Souto, Filinto Silva, Joaquim Filipe e Francsco Vaz da Silva...) e Lisboa (no Grémio Literário com Márcia Souto, Filinto Elísio e ... ) no mês de Julho,
vamos apresentar-nos, neste mês de Setembro, ao Porto Campanhã no MIRA Fórum
com Márcia Souto, Filinto Silva, Fernando Pereira e José Paiva..
vamos apresentar-nos, neste mês de Setembro, ao Porto Campanhã no MIRA Fórum
com Márcia Souto, Filinto Silva, Fernando Pereira e José Paiva..
o que tu não queres ouvir:
Deixa que eu te diga o que penso sobre o que tu pensas de mim e das pessoas em geral.
compreender a beleza
Ele sempre disse que o pior está por vir. Tanto podíamos acreditar como não acreditar. E eu habituei-me ao meio da ponte.
Ele sempre disse qualquer coisa. E nós, os outros, só tínhamos que o ouvir (e falar se disso fossemos capazes). Todos nos diziam isso mesmo. Mas não me lembro de som algum que tivéssemos produzido ou que, mesmo que vagamente, se ouvisse no cimo do monte onde acampámos à espera do inimigo que nunca chegou.
A beleza? Foi para aqui chamada e faltou. Não a compreendo.
nada me serve
havia o vigésimo quinto de abril e o primeiro de maio para me apagar,
mais um na multidão,
sendo parte do que não se pode apagar
por ser um dos que faz a multidão
não querendo ser visto só como mais um
sem desafinar as palavras de ordem com um toque de desordem
escolhia bem sempre sector diferente de manife para manife
pensando animar ao somar-me como desconhecido novo
até que um dia ao meu lado alguém disse mais um
não faz do finito o infinito
o que é verdade
vai e volta
eu quis encontrar-te num verso sem avesso
que fosse o teu e o meu regresso
ao canto da casa onde a voz se solta
uma vez e outra vai alegre e logo volta
até que me e te reconheço
que fosse o teu e o meu regresso
ao canto da casa onde a voz se solta
uma vez e outra vai alegre e logo volta
até que me e te reconheço
onde
amanhece
onde pelas paredes
te deitaste
para dormir
com as mãos medes
o que contaste
para me fazer rir.
onde pelas paredes
te deitaste
para dormir
com as mãos medes
o que contaste
para me fazer rir.
pela via dos outros
1.
Viemos pelas ruas de lama
até
aqui
chegados
pendurámos os casacos
no mesmo gancho
em que pendurámos
os passados
2.
Tínhamos tomado a forma
das pessoas
e seguíamos rigorosamente
a norma
de rotinas da outra gente
tal qual
como víamos.
Saíamos de casa
manhã cedo
e voltávamos imitando
até o medo
que não tínhamos.
3.
A pessoa mais popular
do bairro produzia sons
que desagradavam
a quem ao falar
docemente
dizia bom dia
como a cantar
hesitámos em imitar
em escolher os desagradáveis
mas populares
ou os que trauteavam bom dia senhor
até descobrirmos que havia
quem nada nos dizia
4.
Também fingíamos ler
os livros da biblioteca local
onde chegámos seguindo outros
até que alguém de tanto ler connosco
fez a pergunta natural
está a gostar?
ainda não aprenderamos
as perguntas sem resposta
e olhámos um para o outro
saindo ao mesmo tempo.
5.
O mesmo acontecia com o resto
das coisas que fazíamos
como os outros
faziam repetidamente
até pensarmos que isso era o normal
fazer.
E à medida que fomos ficando parecidos
com a outra gente do bairro
sossegámos e baixámos a guarda.
Afinal éramos como toda a gente
até deixarmos de saber quem éramos
ou quem somos
afinal.
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