fica a saudade do pão do "the caffé" e dos quintais por ali mesmo por detrás dos prédios da avenida, onde se pode rezar a qualquer deus, em paz, se não houver "derby" por perto.
despedida
foi uma honra ter servido consigo! disse eu, quando chegámos ao pé do carro dela.
na despedida, antes de entrar no carro, ela disse: porta-te bem!
e eu continuei o caminho, para me ir despedir dos meus secretos quintais da avenida.
despedida
continuo sem entrar num estádio, mas estive lá... muito perto.
despedida
despedida
nem sempre sabemos de quem nos despedimos quando nos despedimos. só hoje me despedi de uma observação de há dois anos atrás sobre a catedral que dali se via. dali, onde hoje se acotovelam algumas fumadoras para a fotografia
catedral? qual catedral? perguntei então. até que, hoje, passados dois anos, ...
lá do cimo eu bem lhe disse:
não se vai ver.
ela retorquiu:
eu sei quem lá estava (e nos viu partir voando - devia ter dito deve ter pensado).
acrescentando desconfiada:
achas mesmo que por aqui se chega à catedral?
eu devia ter dito:
-e eu é que sei?
de facto,
de facto ninguém ouviu o tiro o estampido que ela ouviu
ou melhor sentiu como uma dor fina de uma orelha à outra
atravessando a cabeça como uma agulha de som como um eco
da vida que ali não está nem está em lado algum já se cansou
de procurar por ele e ninguém sabe embora toda a gente o tenha
visto caminhando distraído como sempre a caminho de cada
lugar dia a dia como se fosse necessário encontrá-lo onde
nunca fez falta todos o sabem menos ele que não sabe parar
de se mexer sem outro sentido que não seja o sentido do dever
sem dever nada a ninguém é o que dizem os que o não percebem
enquanto ela atarantada tenta perceber porquê e para onde ele
terá ido se não há quem por ele espere ou dele precise como
foi tão natural que toda a gente o tenha visto partir sem estranheza
como se a vida dele tivesse sido isso mesmo um desnorte só
ou melhor sentiu como uma dor fina de uma orelha à outra
atravessando a cabeça como uma agulha de som como um eco
da vida que ali não está nem está em lado algum já se cansou
de procurar por ele e ninguém sabe embora toda a gente o tenha
visto caminhando distraído como sempre a caminho de cada
lugar dia a dia como se fosse necessário encontrá-lo onde
nunca fez falta todos o sabem menos ele que não sabe parar
de se mexer sem outro sentido que não seja o sentido do dever
sem dever nada a ninguém é o que dizem os que o não percebem
enquanto ela atarantada tenta perceber porquê e para onde ele
terá ido se não há quem por ele espere ou dele precise como
foi tão natural que toda a gente o tenha visto partir sem estranheza
como se a vida dele tivesse sido isso mesmo um desnorte só
vais partir
vais partir: precisas de ouvir a porta a bater para saberes
o que ainda não sabes que vais caminhar sempre em frente
quando saíres do prédio de apartamentos para nenhures
sem destino sem norte só em frente sem olhar para trás
para que a estátua de sal que há muito és caminhe contigo
e passe pelas ruas onde a esculpiste para em vez de ti mesmo
sobrar na esquina talvez como um monte de sal ou cinza
porque vai contigo para que nada nem a sombra sobre
quem desaparece tem a certeza dos olhos que ficam presos
até que se desvanece à distância de um tiro de carabina
e não por dobrar um cabo dos trabalhos ou uma esquina
quem desaparece quer mesmo ir sempre em frente sem
uma muda de roupa sem telemóvel sem cuidar do tabaco
sem caderno nem um simples lápis para esboçar o quê
o que ainda não sabes que vais caminhar sempre em frente
quando saíres do prédio de apartamentos para nenhures
sem destino sem norte só em frente sem olhar para trás
para que a estátua de sal que há muito és caminhe contigo
e passe pelas ruas onde a esculpiste para em vez de ti mesmo
sobrar na esquina talvez como um monte de sal ou cinza
porque vai contigo para que nada nem a sombra sobre
quem desaparece tem a certeza dos olhos que ficam presos
até que se desvanece à distância de um tiro de carabina
e não por dobrar um cabo dos trabalhos ou uma esquina
quem desaparece quer mesmo ir sempre em frente sem
uma muda de roupa sem telemóvel sem cuidar do tabaco
sem caderno nem um simples lápis para esboçar o quê
a canção que
a canção que se ouvia era um fado pela voz de um sax
alto dizia qualquer coisa como todo o amor que começa
também acaba como a noite que acaba ao romper do dia
ou o enjoo que acaba quando a viagem acaba e sais ao ar
o problema está em não poder dizer que o que lá vai lá vai
e que parto daqui descansado e sereno como quem muda
de casaco ou escreve um poema como se fosse um ponto
final infeliz mas ponto e final sem mais perguntas ou recuos
dizendo ficamos amigos como dantes dizia eu a mim como
se tivesse havido antes e eu me tivesse conhecido realmente
ou tivesses hesitado ao ver-me partir para o lado de dentro
de onde se solta o fado cantado por um sax como um latido
do cão de guarda ou o gemido descontrolado de uma alma
que abre uma baínha com a espada que nela se esconderá
alto dizia qualquer coisa como todo o amor que começa
também acaba como a noite que acaba ao romper do dia
ou o enjoo que acaba quando a viagem acaba e sais ao ar
o problema está em não poder dizer que o que lá vai lá vai
e que parto daqui descansado e sereno como quem muda
de casaco ou escreve um poema como se fosse um ponto
final infeliz mas ponto e final sem mais perguntas ou recuos
dizendo ficamos amigos como dantes dizia eu a mim como
se tivesse havido antes e eu me tivesse conhecido realmente
ou tivesses hesitado ao ver-me partir para o lado de dentro
de onde se solta o fado cantado por um sax como um latido
do cão de guarda ou o gemido descontrolado de uma alma
que abre uma baínha com a espada que nela se esconderá
se soubesse quem
se soubesse quem és podias chamar-me pelo nome ou
se soubesses quem eu sou podia chamar-te pelo nome
mas não há problema em saber ou não saber a solução
que me aflige é mesmo uma ausência sempre presente
um esquecimento de tudo em volta de eu reconhecer
num detalhe ou noutro as caras e os nomes e juntar
a cada cara o seu nome ou a sensação de um cheiro
a limão colhido durante um passeio pela noite dentro
se não deste por mim é porque eu nem existo como nome
nem como tempestade de que me lembre ou te lembres
ou como lugar onde tivesses estado e eu contigo só
vagamente as ruas passam a ser umas depois das outras
corridas pelos teus pés incansáveis e pelos meus olhos
feridos no mais alto miradouro a ver e chorar-me com dó
se soubesses quem eu sou podia chamar-te pelo nome
mas não há problema em saber ou não saber a solução
que me aflige é mesmo uma ausência sempre presente
um esquecimento de tudo em volta de eu reconhecer
num detalhe ou noutro as caras e os nomes e juntar
a cada cara o seu nome ou a sensação de um cheiro
a limão colhido durante um passeio pela noite dentro
se não deste por mim é porque eu nem existo como nome
nem como tempestade de que me lembre ou te lembres
ou como lugar onde tivesses estado e eu contigo só
vagamente as ruas passam a ser umas depois das outras
corridas pelos teus pés incansáveis e pelos meus olhos
feridos no mais alto miradouro a ver e chorar-me com dó
regressos lentos
uns dias faz sol noutros dias faz-se a chuva e o frio
por fora e por dentro de nós caímos em nós variando
entre sensações umas e outras marcadas pelo andar
lento entre as árvores que perdem as folhas como eu
perco palavras por dizer ou esquecidas na cesta do pão
manhã cedo ainda havia muito tempo para falar ou calar
e transformámos os dias em espera pela calada da noite
um silêncio escuro o cansaço de tudo ter dito por dentro
o lugar que sou eu ou tu conforme é quem lê eu ou tu
a realidade ou a ficção em que ela se transforma no amor
clandestino que de mim fez tanto menino como velho tímido
entre o calor e o frio dos dias temerosas antecâmaras da noite
em que caímos até não haver mais que ver ou até viver
sei lá se vai ser procissão de romaria o funeral deste solavanco
por fora e por dentro de nós caímos em nós variando
entre sensações umas e outras marcadas pelo andar
lento entre as árvores que perdem as folhas como eu
perco palavras por dizer ou esquecidas na cesta do pão
manhã cedo ainda havia muito tempo para falar ou calar
e transformámos os dias em espera pela calada da noite
um silêncio escuro o cansaço de tudo ter dito por dentro
o lugar que sou eu ou tu conforme é quem lê eu ou tu
a realidade ou a ficção em que ela se transforma no amor
clandestino que de mim fez tanto menino como velho tímido
entre o calor e o frio dos dias temerosas antecâmaras da noite
em que caímos até não haver mais que ver ou até viver
sei lá se vai ser procissão de romaria o funeral deste solavanco
Um dia teria de voltar
Depois da azáfama do Encontro Nacional de Professores de Matemática - ProfMat2010 - podemos voltar a esta margem esquerda, aquela que pode ser feita com o lado esquerdo do corpo e serve de prova de vidinha.
Feio, António
Vi-te na televisão tantas vezes as piadas escolhidas as palavras escolhidas as mais difíceis das vezes no linguajar que podia ser-te estranho construído para o boneco mas que vestias cuidadosamente como se calçasses uma luva daquelas que parecem a pele e deixam ver a pele através da pele plástica da luva.
E vi-te de relance encostado a esquinas de apoio a jovens equipas de actores e dramaturgos que te escolheram ou escolheste. Encenador de cenas perturbadoras em que se contavam pelos dedos as piadas das visões mais trágicas e mais cómicas que a vida é sempre as duas coisas. E vi-te de pé lá atrás feito um sorriso triste no lançamento de um livro de jovens actores e dramaturgos como se fosses alguém a passar por ali e não tivesses ido de lisboa ao porto mostrar-te ou iluminar um canto da sala. Bom dia, boa tarde, um aperto de mão - a vida que passa devagar para termos tempo de olhar uns para os outros ou de olhar uns pelos outros sem lhes tirarmos o protagonismo próprio, sem lhes matarmos a sede e sem os matarmos à sede. A vida que passa depressa, bom dia, boa tarde e a minha irmãe que até fez os figurinos para umas visões de antónio feio e isso pode ficar como coisa de família, um acontecimento tão importante como os que definem pessoas vulgares e reais que vagueiam pela vida necessária, pública e apagada. Feio? Não, não! Muito bonito mesmo. E feliz como um sorriso verdadeiro, um detalhe vermelho num cartaz de cal viva.
perder telefones
perder um telefone móvel é perder telefones. de vez em quando penso "vou telefonar-lhe". e procuro nome e número para nada encontrar. ficaram presos num cartão qualquer de um telemóvel estragado que se perdeu naquela viagem ao algarve.
quando perderei a memória das vozes dos números perdidos?
quando perderei a memória das vozes dos números perdidos?
desengano(...)
Pensando e falando sobre a vida que queríamos levar, a vida passa sem nos darmos conta. Por isso é mais importante o que fazemos do que o que pensamos que queremos fazer. (...)
Joan Margarit, A Casa da Misericórdia. OVNI
a vida
A vida não persegue o cão que ladra,
nem esfola os gatos em que tropeça:
Uma mão que não seja a mão de deus
de nada serve quando se trata de matar.
Um ministro pode dar ordem de marcha
a um exército inteiro de escravos sem soldo:
Mas todos sabemos que a culpa do ministro
vai ser carregada em ombros por cada soldado.
Todos pagamos as dívidas por saldar ou saldadas
russas também pagamos um pouco cada um não custa:
E ministros feitos banqueiros sussurram bem alto
que pelo bem que fizeram bem merecem a sua sorte
nem esfola os gatos em que tropeça:
Uma mão que não seja a mão de deus
de nada serve quando se trata de matar.
Um ministro pode dar ordem de marcha
a um exército inteiro de escravos sem soldo:
Mas todos sabemos que a culpa do ministro
vai ser carregada em ombros por cada soldado.
Todos pagamos as dívidas por saldar ou saldadas
russas também pagamos um pouco cada um não custa:
E ministros feitos banqueiros sussurram bem alto
que pelo bem que fizeram bem merecem a sua sorte
assobiando a medo
Assobiava como se o canto
de nenhum outro modo pudesse ouvir
a palavra como um sopro entaramelado
só assim tem mais que um sentido
e tem o sentido
sentido.
Quando lhe perguntavam para quê assobiar
se podia falar
o velho contava a história em que era proibido
assobiar
contar essa história de memória
é pensar o que não pudera fazer antes
assobiando a medo.
de nenhum outro modo pudesse ouvir
a palavra como um sopro entaramelado
só assim tem mais que um sentido
e tem o sentido
sentido.
Quando lhe perguntavam para quê assobiar
se podia falar
o velho contava a história em que era proibido
assobiar
contar essa história de memória
é pensar o que não pudera fazer antes
assobiando a medo.
os buracos dos olhos
em vez dos olhos os buracos dos olhos:
há um instante em que os olhos
são vazados pelo que estão a ver
e parece que os olhos crescem
para serem nada parecendo buracos
o tempo da decisão
Há muito tempo que não uso relógio
de bolso e de pulso também não
mas vou coleccionando relógios baratos
máquinas elementares tão perecíveis
quanto o são as pilhas de origem.
Ao lado da cama, relógios parados
e marcando horas diferentes
tornam-se montras estáticas
das horas em que fui abandonado
por cada uma das pilhas.
O tempo que passou
nunca foi para aqui chamado.
Só sei que por escrever a palavra tempo
repetidamente
me vai aparecer um anúncio
de bolso e de pulso também não
mas vou coleccionando relógios baratos
máquinas elementares tão perecíveis
quanto o são as pilhas de origem.
Ao lado da cama, relógios parados
e marcando horas diferentes
tornam-se montras estáticas
das horas em que fui abandonado
por cada uma das pilhas.
O tempo que passou
nunca foi para aqui chamado.
Só sei que por escrever a palavra tempo
repetidamente
me vai aparecer um anúncio
de .
ou outro conforme instruções à máquina.
Algum algoritmo e não o acaso
nem o fado dita a escolha.
Acaso o que escrevo será fado.
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