o lado esquerdo

23, raramente

raramente escrevo sobre algum assunto que desperte
o interese de muita gente
nem o interesse de pouca gente que seja importante
nem sirva para alimentar algum diz que disse
que valha a pena seguir nos dias imediatos a ter sido escrito.

também raramente escrevo sobre os assuntos importantes
ou ajudo à discussão de assuntos importantes
com as frases importantes para a circunstância
dos assuntos importantes e fico sempre nas margens daimportância

de facto, eu gostava de ser o verso em branco de uma página
com uma linha que me tivesse marcado e a mais ninguém até ao ficar
convertido a ser a página seguinte do verso irredutível
mas desconhecido por todos
os anos do resto da minha vida.

raramente penso na minha vida como a página em branco que ela é
para continuar a ser uma oportunidade perdida
por mim e por ter escolhido uma forma de ser feliz
não sendo coisa alguma mais que os olhos capazes de ver o invisível
ar quando ele passa por perto
e se ri com aquelas gargalhadas que nem eu ouço.

E depois do adeus?

pelos olhos dos dedos

já não sei há quantos anos estava eu em Elvas e aceitei mais um que fui

a árvore em que tropeçamos

Forquilhas

Forquilhas

~~~~~~~~
Forquilhas tinha duas irmãs mais velhas. Uma delas chegou a frequentar os dois primeiros anos de um curso de manequim na Universidade de Santiago e anda à procura de emprego pelas montras da cidade. A outra acabou o preparatório na Escola da Variante e, tendo abandonado os estudos, anda a fazer inquéritos ao trânsito por conta do senhor Instituto. Forquilha foi criado por elas até à idade da reforma. Muito cedo, as irmãs deixaram de ter tempo para tomar conta dele e mal ele começou a gatinhar foram entregá-lo na porta do reformatório.

No reformatório, Forquilhas aprendeu a arte de viver sem chatear a deus, nem ao director do reformatório e, ao fazer dezoito anos, deram-lhe alta. Ao sair do grande portão, deu de caras com duas mulheres. Espantado, viu que elas avançaram até ele e, depois de o beijarem, arrastaram-no para a limousine. Durante a curta viagem que fizeram, desde o reformatório até ao solar do livre arbítrio, lá lhe foram refrescando a memória sobre a família.

Forquilhas ficou assim a conhecer as suas duas irmãs mais velhas, das quais já não se lembrava. Elas não pediram desculpa por nunca o terem visitado e ele também não esperava nada disso.

Ao lado do solar, numa pequena arrecadação, um jardineiro já velho acomodou o Forquilhas entre outras ferramentas.

........................ ..........................

Arsélio Martins escreveu

para a voz de

José António Moreira

na Rádio Independente de Aveiro
......................................................

18/09/93

Nada perdido

à sueca

Bem passado pelo espelho 3/10/2018

Bem passado pelo espelho

3/10/2018

quando o olho no espelho se vê a si mesmo

não vê o portador do olho que quer ver o olho

dará dois passos atrás o portador e, com ele, o olho

e este será então parte do portador onde se procura

Um dia, ainda era madrugada, a minha mãe, disse que eu já não ia tirar o esterco das vacas. Tirou-me o engaço das mãos e entre os meus dedos colocou uma canetas de dois gumes. Foi assim que, peremptória, aceitou a derrota face à minha irmã e me enviou para o esterco da universidade. Lá fui com o rabo entre as pernas, e, na falta de melhor razão para tanto exílio, comecei a estudar matemática nas horas que serviriam para tirar o esterco da cama da vaca minha. E nas horas que se destinavam à leitura dos folhetos da feira, sentado ao fundo do curral, comecei a estudar política.

Durante uns anos maduros, não percebi muito bem porque tinha sido esse o meu destino e roía-me de inveja dos olhos vivos e maliciosos dos meus companheiros camponeses que continuaram a tradição da sueca, da missa exterior de domingo, dos tremoregados com o vinho das tardes de domingo.

Agora já percebo. Com a entrada na comunidade aos vacas deixaram de usar camas de palha e junco e há máquinas de sugar o esterco dos currais para as terras e o leite das tetas das nossas vacas para os depósitos da cooperativa leiteira. E já se fala que o mercado há-de enterrar a fruta que faz falta na Europa de leste, na Etiópia ou em mo, mas não falta na Europa civilizada e comunitária. O internacionalismo mercantil tem a ver com o internacionalismo da miséria e não com o internacionalismo da partilha dos bens. Mesmo os bens que são distribuídos pela ajuda internacional são cotados em bolsa ou no mercado das comunidades benfazejas.

Se tivesse ficado na agricultura, já estava a pensar na reforma da minha mentalidade e da minha actividade. Como professor só tenho que enfrentar, para já, as reformas da entidade.

-------------------------------------------------------------

do outro tempo, sem mudar o que se escreveu antes

Do passado para Rádio Independente de Aveiro...... como também para agora

Labirinto

O labirinto é.

Cada um dos pereregrinos no labirinto pensa que conhece uma saída. Desenharam-lha no mapa da fé que recebeu como herança.

Quando, num dos corredores do labirinto, um peregrino encontra outro de fé diversa, pode puxar da metralhadora. É por isso que os corredores dos labirintos do homem estão juncados de cadáveres.

O chão do labirinto é feito de cadáveres que, na sua rigidez e podridão, criam uma elevação de cartografia sem fé. Quando a elevação é tal que os pergrinos podem ver por cima das muralhas do labirinto, são castigados pela luz.

Cada um, à maneira da sua fé, benzem-se perante a realidade e, em vez da metralhadora, podem estender a mão. Falo dos peregrinos que se benzem de pé.

Os que só se benzem ajoelhados nunca verão por cima das muralhas. Para estes, a realidade tem o cheiro inconfundível dos seus mortos. Para estes, a saída é a redonda e abençoada boca da metralhadora capaz de fazer sobrepor o cheiro da pólvora ao cheiro dos mortos ou de tornar o cheiro inconfundível dos mortos dos outros mais forte que o cheiro dos seus mortos.

Nos muros de Jerusalém desenhei estas palavras, nem tocadas pela fé, nem tocadas pela esperança. Queria dizer que as minhas palavras são sopradas pela razão e pela mente. Mas, perdido no labirinto das razões, sei que não há razão sem fé não sei em quê.

22/09/93

a família dos amigos também fala

sentei-me no meu baloiço em que vejo a entrada do céu apoucado de costas voltadas para a janela quqe me deixava de ver vizinho que nem imagina o que eu vejo na rua quieta de hoje... ninguém quer saber o que eu vejo para me dar algum olhar de costas para a rua de costas viradas para mim e sem que me vejam de lá.

a família dos amigos também fala

andarandar

por lá assim

ainda é hoje e já nos dizem que

andamos todos a falar de um novo dia
e depois de um novo mês e de um novo ano
até nos desatarmos a chorar tolos de alegria

num novo e melhor mundo quem sabe o lusitano

literatura ou loucuratua .... de jovem invocando a sua loucura...

I

Vem loucura mãe das ideias todas
protectora amável do pensamento disperso
da ciência e da arte verdadeiras
das invenções modernas e do futuro.
Vem loucura tu que és a alma de tudo
e do nada
vem daí dançar esta noite é nossa
e toda a terra anseia os teus passos
serenos ou
um violento sapateado
tu que és a serenidade e a violência
que és a calma das almas sem calma
a raiva dos pobres de espírito
dos que pedem misericórdia
e se a pedem
é a ti quem pedem
ó loucura
minha alma
imaginação das coisas
das formas dos objectos sensíveis
e da sensibilidade dos dedos das operárias
que te tecem
ó loucura.

Tu musa das musas inspiração total
para lá das coisas visíveis
Vem
loucura
amante do esquecimento
e conduz o meu cérebro para esse vazio
para essa liberdade total
antes da morte.

Vem
loucura
imaginação da imaginação
loucura científica industrial técnica
da dissociação da matéria da fusão nuclear
roldana da forca do mundo

Vem
loucura
destruição da destruição
destruição total
maquinismo com alma
com direcção própria
imparavel mecanismo acima
do homem.

Vem loucura
ouve o meu louvor
e evita-me uma batalha perdida contra ti.
Tu que me revelaste o caminho
o progresso para um fosso universal
como se me abrisses a visão do inferno

Vem
e liberta-me desta condição selvagem
da luta quotidiana
contra a tua energia admirável.

Vem
e queima-me as mãos
mas deixa intacta a estrutura da casa
para os ratos do futuro.

Tu
loucura
da electrónica das modernas bombas
das guerras químicas
perdidas pelo homem
e já impossíveis de controlar
pelo homem

Vem.
Loucura dos impérios sem imperadores
impérios sem face das multinacionais
dos grandes trusts
dos computadores
onde cada homem não é mais
do que um gesto
(classificado e registado em fita magnética)
de que não adivinha as relações e a síntese
Vem.

Vem
loucura
e liberta-me do meu trabalho social
de reproduzir a tua matemática para acelerar
o teu poder já quase absoluto.
Vem
loucura
cabeça do mundo
e perde-me para a tua dominação material.
Mergulha-me nas trevas
em mim mesmo.
Faz-me passear pelas tuas ruas inventando cenas
e balbuciando coisas incompreensíveis
para que as pessoas se riam.

Vem
loucura
ajuda-me a partir
para esse reino dos que compreenderam
a tua magia

e preferem caminhar num para-universo
estranho
e ajudar-te como um gás hilariante
provocando na passagem
o riso até às lágrimas
inconscientes.

Vem
loucura
e enche a minha alma
de expressões sem significado
para a lógica do mundo
que é a tua lógica
afinal.
E sê piedosa para os que não sabem servir-te sem remorsos
Sê piedosa para ti mesma
acolhe-me na sombra do teu reino absoluto
antes de decidir sobre mim.

Vem
loucura
tu que me tens nas mãos
faz de mim a tua vontade.
Deixa-me só olhar uma última vez
as agulhas verdes dos pinheirais da aldeia
protecção derradeira porque longínqua
da tua civilização.

Deixa-me olhar a paisagem
por onde não desperdiçaste os teus desfolhantes
experimentais
mas já de comprovada eficácia
guardados às toneladas
nos teus armazéns
ó loucura.

Deixa-me mastigar uma laranja verdadeira
do quintal do meu irmão
embora já tingida da tua química
que tem fortalecido todos os géneros de bichos
à excepção do homem
inteligência perto da tua
e
por isso
objecto da tua última guerra.

Vem
loucura
sê minha alma
queima os meus circuitos
a minha memória da ciência
da pequena parte da ciência
que me deste
e me mandas transmitir.

E traz-me o alívio da inconsciência total
para que te sirva sem remorso.

II

Deixa-me depois vaguear como um desespero sonâmbulo
pelas tuas catedrais tecnológicas
pelos corredores dos teus computadores
pelas salas das tuas administrações mundiais.

Deixa-me rir contigo
destas pequenas guerras do petróleo
destes pequenos ensaios
que parecem preocupar o mundo.

Deixa que me aqueça nestas pequenas chamas
dos pipe-lines dos poços às refinadoras.

Deixa-me enganar o frio mortal
que me percorre o fio da espinha
enquanto espero
alma errante
o erro global
final.

Ó loucura bem amada
deixa-me partilhar do teu lado
a tua caminhada irreversível
para uma vitória só tua
que mais ninguém poderá reivindicar
nenhum governo
nenhuma multinacional
nenhum comité
ninguém
à altura do homem
poderá gozar.

Deixa-me saborear a inconsciência
do homem
antes da morte total
as suas pequenas presunções
as suas lutas gratuitas
que são as tuas pequenas experiências.v
Deixa-me
ó loucura
(verdadeira imperatriz
de uma humanidade de servos
que te conhecem mas não te conhecem
mas que te sevem sem pestanejar)
viajar pelos teus sub marinos atómicos
pelas tuas catapultas modernas de mísseis
intercontinentais
terra-ar
terra-terra
terra-lua
onde os teus servos guardam o seu ar seguro de vencedores
só porque decidem do movimento terrível desta
ou daquela partícula mortal.

E deixa-me visitar os pequenos países que demandam
o progresso actual
que instalam novas tecnologias
trocando o seu chão por tecnologia
só para ganhar as tuas graças
para mais decididamente estarem ao teu serviço
convencidos de outra coisa ou de coisa nenhuma
ó loucura desses povos
que não compreenderam ainda
que a ciência é um universo
que não serve outro senhor
que não sejas tu

ó loucura do mundo
acima do mundo.

E deixa-me visitar os grandes institutos
onde se fazem as melhores experiências
onde o homem prepara a grande energia
em nome do futuro e da defesa do homem.

Deixa-me ver os cientistas humanistas
lamentar que
em vez dos seus fins pacificos
armas ainda mais definitivas
saiam do ventre dos seus laboratórios.

III

Vem
loucura
digna-te descansar sobre os ombros
do teu servo.

Tuv que me falaste um entendimento claro
completo e universal
e
que
por isso
só podes ser uma linguagem de ti mesma
uma linguagem síntese de todas as línguas
repousa
e toma a minha língua
habitua-a à pronúncia dos teus sons
para que o homem não me entenda o delírio
o gozo de te servir.

Vem
loucura
linguagem única
e confunde nas cordas vocais da minha alma
as palavras
que a minha mãe
e a escola
me ensinaram a reproduzir
eu sei
eu sei que para o teu serviço
mas sê piedosa ó loucura
que os sons que eu produza
sejam a síntese das línguas humanas
sejam o recuo às cavernas
de onde partiste para o assalto
há milhões de anos.
Tu
loucura
solidão das solidões
altiva eternidade solitária
permanência dos urros e guinchos
nos ante-homens que recusaram erguer-se
sobre as duas pata traseiras
para te seguir
e preferiram mergulhar na consciência animal mais baixa
até que o seu extermínio
pela mão do homem
seja cumprido
este homem
ó loucura
que se exterminará a si mesmo
que para isso se dividiu em mil1ínguas diversas
ó loucura
todas da mesma raíz que és tu
que para isso inventou mil sistemas contraditórios
porque é na contradição que habita
a tua ideia
e és a síntese
a síntese final:
a última guerra
conduzida das tuas núvens de poeira atómica
pela unidade final
ó loucura
língua do universo
língua das línguas
que as tuas ordens são entendidas por todo o homem
para a acção
mas de que ao homem está vedado o significado mais profundo:
o fim desta harmoniosa
existência de contrários
desta evolução para a grande unidade cósmica
unidade
em torno do caos
do nada
essa tua verdadeira essência
ó loucura
bendito carrasco do mundo
língua de fogo
purificadora absoluta.
ó loucura
dona dos meus versos insensatos ao homem
domina a minha língua
usa-a para o teu exclusivo serviço
usa a minha demência
repousa nos ombros do teu servo.

IV

Guardo para ti
para te elogiar
em teu louvor absurdo
ó loucura
todas as horas mais criativas mais profundamente vividas
e espero de ti
ó loucura
que me tomes ao teu serviço
noutra esfera para lá do homem.

Só espero que compreendas a fraqueza
que se apodera da minha alma
a fraqueza de uma consciência
incapaz
de te servir
sem remorso.

Tu
que estás em todos os homens
e em nenhum
homem
tu
que comes em todas as mesas da inteligência humana
que tudo conheces
o conhecido e o desconhecido
que conheces o por vir
que te serves dos homens que te servem
que lhes conheces os medos
as incompreensões
e que os aconselhas
que lhes iluminas os caminhos do entendimento
as sombras do intraduzível
que dás explicações às suas consciências
para todas as dúvidas
que projectas a tua luz total
à medida que o homem descobre a sua escuridão
ou a pressente
tu
que cegas o homem com a crua luz
da tua finalidade fingida
neste ou naquele aspecto particular
do abismo humano
ó loucura
tu
que tudo compreendes
compreende o teu servo
e traz-lhe uma cegueira total
para a estrada destes séculos
da crise preparatória
da grande hecatombe.

Ó loucura
queima o passado
o presente
e a previsão do futuro
que domina este teu servo.
Deixa-me só a memória
da natureza vibrante
da ante-natureza do homem
deixa-me imaginar só os abismos naturais
as quebras relativas
e não os grandes abismos
forçados pelas grandes explosões subterrâneas
destes séculos definitivos
deixa-me ó loucura
a percepção do movimento da terra
as suas fracturas tectónicas
devidas às atracções naturais entre grandes astros
entre planetas
e entre planetas e a luz.

Não me deixes empalidecer
ao mesmo tempo
que o sol e os outros astros
afastados
aparentemente mais afastados
mas realmente menos visíveis
com as tuas nuvens de poeira se interpondo
entre o homem e o seu universo.

Ó loucura
deixa-me cegar
ou pelo menos
perder a sensibilidade
desta visão do presente
e do futuro
que os meus olhos procurem seu pasto
numa paisagem interior
mesmo
ó loucura.

Orelhudo

da viagem de orelhas e dentaduras

do caminho da tarde

de quem e de quê nos lembramos......

de quem te lembras?

quem segues ou quem te segue?

algum dia viste a cara de quem segues?

algum dia viraste a cara para veres quem te segue?

só sabes que um dia falarás do passado e ouvirás um de vós

- o outro - que te falará do futuro.

ambos concordarão então que interessante é o futuro

e dirão para quem vos queira ouvir mais tarde

que só vos interessou um futuro bem passado.

nunca perder a vista

as lágrimas do tempo

não te deixes enganar pelas plantas

Compramos o olhar do que não temos e nunca teremos o chão onde se encontra o que nunca veremos. Amarramos um dedo para apontar o lugar que não queremos tomar nem ver e nem ouvir o cão que nos ladra. Um dia mais tarde experimentamos o nariz que atiramos fora de nós. O tempo passou enquanto nós acenámos para que ninguém nos veja cair.

para todos voarem

se não te conheço sei quem foste que eu não fui

estes também são destes dias lá sei lá

encontramos eus

quem encontramos

há mais uma na família?

o lado esquerdo

https://aveiro.blogspot.com/

É esta! tal como está, remendo vai.

coisas de "1971"? nunca sei de quando

-----------------------------------------------

aquele menino maluquinho

meteu asas ao caminho

e apodreceu de livre vontade

e assim à vista de todos

sem procurar venenos ou outros modos

de matar-se caíu pôdre dentro da cidade

---------

aquela menina de agasalho

passou pelo meio do menino caído

e teve muito nojo e pena de ver um caralho

tão novo e apodrecido

e desde o dia de tal memória

ficou maluquinha e apodreceu nesta história.

segundas histórias de verão maquinal (Rádio Nova)

Todos os dias o víamos chegar à praia. À praia! é uma maneira de dizer. A mulher que o acompanhava, vinha estender duas toalhas à beira mar, e, por isso ali ficava umas horas deitada numa delas. Por vezes levantava-se e ia molhar os pés, o rosto e a cabeça. Ele nunca metia os pás na areia.

Sem dizer uma palavra, antes de entrar na areia, ele virava à esquerda e ia instalar-se numa cadeira da esplanada do barzeco que ali havia. A empregada já sabia e trazia na bandeja uma bica, um quarto de pedras e um copo.

De uma pasta velha, via-se que ele tiravas livros e um caderno enquanto olhava distraído para o mar. Muitas vezes, via-se que olhava para a mulher deitada lá ao longe Lia a maior parte do tempo. De vez em quando, escrevinhava no caderno de capa dura, com aplicação.

Pensávamos que devia ser escritor, professor ou coisa assim.

Era assim, todos os dias, até este ano. Agora é quase assim: ele vem, vai sentar-se na esplanada, tira os livros. Mas, em vez do caderno e da caneta ele põe em cima da mesa uma pequena máquina do. tamanho do. caderno. De vez em quando, como antes escrevia, agora bate no pequeno teclado, com aplicação. Textos? Cálculos?

Pela empregada do bar, ficamos a saber que, agora, em vez do caderno ele usa um Powerbook Apple Mac. E não sabemos mais sobre ele. Fazemos apostas sobre o dia em que ele vai atravessar o areal e deitar-se na toalha que a mulher todos os dias para ele estende cuidadosamente.

Agosto 1992

Hoje amanheceu sem sol. O nevoeiro tomou conta de tudo.

Ainda antes de me levantar soube tudo isso pelos ouvidos. A ronca do farol não descansou enquanto não invadiu o meu torpor com o seu aviso à navegação. O meu corpo ainda navegou no mar dos lençóis por mais uns minutos, até que senti o casco bater nas pedras. Antes do naufrágio iminente, acordei realmente.

Levantei-me. Tomei um duche e vesti-me lentamente. Enquanto me vestia, ouvi um resmungo a perguntar as horas. Respondi: Dorme! Está muito nevoeiro e está frio!

Passei à cozinha, preparei o café. Com as persianas levantadas, sentei-me â mesa da sala a bebericar o café e a olhar para o manto de nevoeiro que não me deixava ver o mar.

Depois, com alegria, disse alto: "Bom dia para mim" enquanto ligava o computador e ajeitava as folhas dos esboços por onde me guio, ao ritmo da longínqua rouca do farol.

O poeta caminha a largas passadas pela areia húmida. Não gosta da areia nos sapatos e por isso arrisca-se ao assalto da água..

Quando é assaltado por alguma imagem que não quer perder, baixa-se e escreve com o dedo na areia. Depois, agarra essa areia cuidadosamente e mete-a no bolso.

Tornou-se em motivo de troça para toda a rapaziada da praia, mas ele parece nem dar por isso. Ou não se importa mesmo nada.

Quando chega a casa, tira-a areia dos bolsos e espalha-a na mesa. Já lá não estão as palavras. Mas ele está a vê-las na areia, enquanto liga o computador e as transcreve letra a letra para a memória do seu Macintox. Só depois de depositar as palavras ao computador é que limpa a mesa. Com cuidado para não riscar.

Quando Agosto chegar ao fim, o seu livro "Palavras de areia e vento" está pronto para ser impresso na Laser e entregue na editora.

Falemos de casa. E das doces mãos que as afagaram nos estiradores. Ainda antes dos pedreiros desenharem, pedra a pedra, as linhas dessas mãos aventureiras. Que outros olhos podem arriscar a luminosa dimensão do habitante futuro? Falemos de arquitectos, de uma batalha, do poder antigo dos deuses que criam as casas para cada um, segundo a sua felicidade. Falemos da paixão da desordem na criação, falemos da ordem na construção. Falemos harmonia e da luz. De uma janela nocturna e vaga, um arquitecto vê a cidade e sorri quando descobre, ao longe a sua impressão digital .

Um estirador é um campo de batalha. Hoje, os computadores ajudam a ganhar essas batalhas. Para a arquitectura, a Time Sharing comercializa soluções específicas baseadas em equipamentos Apple Macintosh. A Time Sharing instala soluções integrais para arquitectura - hardware e software.

Falemos de casas na paisagem. O poder dos deuses é esse: na paisagem espalhar uma casa aqui, uma casa ali. Ao distribuir as casas se distribuem as pessoas, os animais, as plantas, as pedras. A vida é feita das companhias, das que rastejam para o buraco da cave/caverna, das que voam para a boca redonda de um ninho na montanha da casa, das que estão na espera da luz e da sombra, das que pairam como a neblina da manhã. A vida é feita dessas .Esperamos dos arquitectos essa graça de amar a paisagem, em paz com ela, em guerra com ela.

Se alguma estrutura rasga o céu, há um risco que o lápis não concluiu e há um arquitecto que se sumiu no vento. Falemos de arquitectos, falemos da ciência, falemos dos construtores do mundo.

Um arquitecto precisa de desenhar emoções, mas também de desenhar frias solidões. Um arquitecto pode sempre ser o arquitecto do seu destino. E pode desenhar uma solução informática para a arquitectura da sua casa de ideias. E pode contar com a Time Sharing e as soluções com base em equipamento Apple Macintosh. O arquitecto pode contar com a Time Sharing, uma solução feliz. Porque sobra tempo da vida do arquitecto para a criatividade, para a imaginação, para a felicidade. Queremos viver em casas desenhadas por arquitectos felizes.

Quem desenha a tua porta? Quem decidiu que a tua janela abre para esse lado da viela mais sossegada? Quem desenhou o passeio que te guia os passos? Quem imaginou o labirinto em que te perdes? Falamos dos arquitectos, do desenho das margens dos rios que nós somos. Se falamos de nós e da violência dos rios que galgam as margens, porque não falamos das violentas margens que nos comprimem? Porque não falarmos dos arquitectos?

O cão escolhe o sítio. Desenha as suas fronteiras de cheiro. E nós? Somos levados pela trela a percorrer o labirinto desenhado pelo outro, o arquitecto. Saibas tu identificar-te com o arquitecto feliz com cão.

A Time Sharing comercializa, através do seu departamento de CAD, uma solução específica dedicada aos arquitectos que é baseada em equipamento AppleMacintosh . Uma solução. Um projecto feliz - eis o que é o contacto do arquitecto com a Time Sharing - na rua da Saudade. Tenha saudade do futuro.. Há uma solução feliz para ela. Na Rua da Saudade.

Para, subgrupo pecado? novas tecnologias....

não conheço o que não conheço

mas existe sempre o que alguém pensa não existir

a desdenhar desdenho o desenho e ....

desdenha o que deseja de tal modo que tem saudades terríveis das reuniões descritas nos cadernos de trabalho que se guardam so pelos desenhos. à moda de um camponês que antes de semear ou plantar olha o campo plano e espalha a merda do estrume como se fosse um pintor a espalhar sangue numa parede sem sonhos

não preciso de sair e não preciso de entrar, não quero entrar e não quero sair: só quero descer escadas e quero subir escadas ou subir escadas para descer outras escadas sempre… sem paraquedas.

uma amiga minha guardou uma cadeira que eu desenhei ainda em s.tomé e lhe ofereci para quando a visitasse me acomodasse a ouvir o que ela tinha para nos dizer. agora faz tempo que a não vejo.

cada vez mais tempo para ver o tempo que passou. já não me lembro de quem o quê depois, quando me lembro do que ontem esqueci, fico a saber que ontem não foi ontem. as armas e os varões das camas que os alojam surgem quando menos os esperam só afago os rostos quando os desenho. afago desenhos. afogo os desgostos para não ter de os desenhar e afagar. não sei quem é, mas lembro-me de o ter visto mais que uma vez. nunca falei com ele, nem ele comigo. só mais tarde percebi que ele vive num caderno deste ano. Nunca acho graça ao que desenho ser o desenho deitado ao ser visto…

ninguém que eu conheça! - foi o que eu disse por ser verdade. Para acrescentar logo em seguida: Conheço o desenho e isso me basta. Que se sinta bem entre as duas folhas do livro que então lia.

Nunca sabemos por onde voamos e tudo fazemos para esquecer as quedas do ar no ar que, embora não pareçam, são as mais longas no tempo mesmo quando vivem num instante só.

sem asas, caminhamos. Já ocupámos lugares nos barcos que nos esperaram até à coragem da travessia. Já a vimos à escuridão da água depois da luz que vem, como sempre veio, antes do amor, pela outra margem do espelho entre a manhã e a noite, onde a noite mede o dia. de quem te lembras? quem segues ou quem te segue? algum dia viste a cara de quem segues? algum dia viraste a cara para veres quem te segue? só sabes que um dia falarás do passado e ouvirás um de vós - o outro - que te falará do futuro. ambos concordarão então que interessante é o futuro e dirão para quem vos queira ouvir mais tarde que só vos interessou um futuro bem passado. são máquinas, répteis, joelhos mostrando os dentes, a roda com mão na anca quem vê vê o quê? vê quem? Guardamos mais o que perdemos.

sem sabermos como, voltam-nos à memória como visitas que se sentem bem passando pela porta aberta e se sentam na sala para não se calarem mesmo sabendo que nos apanharam a dormir e são, de novo, pormenores de um sonho. O mesmo acontece aos desenhos e sabemos porquê. se ela é quem eu penso está sozinha e nada há de dramático nisso quando ela existe assim desenhada e nada mais esperando a feijoada de búzio postal partiu e só por isso nada mais posso fazer. nós não sabemos o que fazemos. nem depois quando o feito é facto. como acontece a todos os factos, o nosso feito tem a diferença de cada olhar e de cada um quando o vê Há fotografias que mostram as poses muito variadas assumidas ao longo da vida, leve e pesado, alegre e triste, à soldado e à civil, homem: cabeça e rodinhas esperando a feijoada de búzio É quando vemos a escuridão do porvir que tentamos deixar de ver como se não pudesse ser nossa herança, essa escuridão.

Assunto: história de um postal em viagem

Tornou-se dificil comprar postais de correio para escrever, desenhar e para a arte postal. Sempre que encontro numa estação compro 10, 20 postais ou o que houver. Os abusos foram sucedendo. O branco do papel para a escrita passou a estar diminuído por um código de barras. A última fornada de brancos pré-comprados custaram, por unidade, 0.32 euros. Depois ainda fui comprar mais 20, pelos vistos a 0,36 por unidade e com quase todo o espaço ocupado por uma celebração em honra de alguém (frente e verso). Reparei na fotografia que ocupava o lugar para a identificação do remetente, mas não tive o cuidado de verificar o verso. E comprei. Entretanto recebi devolvido um postal, devolvido de Olhão e carimbado sobre a ilustração, e ontem recebi um outro devolvido de Lisboa com uma grande chapada colada na identificação do amigo que o receberia. É o tempo da privatização de uma empresa pública. Acabam as pequenas coisas que dão prejuízos, em particular abandonam as aldeias sem garantias de entrega atempada, experimentam-se novas logísticas com absurdas deslocalizações de serviços de Coimbra para Lisboa, ou Aveiro para Coimbra e das estações centrais do lugar onde estavam para a zona industrial, fazendo atrasar a entrega das cartas e encomendas normais para levar as pessoas a usar o correio azul e similar mais caro, etc E cereja no bolo, descobri-a só quando percebi que a franquia normal passou de 32 para 36 cêntimos, um aumento de 4 cêntimos sobre 32 cêntimos, ou seja, um aumento de mais de 12%, neste tempo em que (sobre)vivemos. Pagamos por haver só este serviço postal públicatéprivado? Pagaremos qualquer preço quando não houver outro serviço postal mesmo sendo privado mas livre de toda a concorrência? Não há regras a impedir que um distribuidor possa danificar propriedade intelectual alheia em circulação por um serviço pré-pago ou pago antecipadamente? Quem é que anda a perseguir-nos até nos tornarmos num país de tristes que nem postais podem enviar uns aos outros sem serem atropelados por algum bando de empreendeprivatizadores chanfrados? Não têm família que lhes dê nas canelas? A minha mãe diria: “Se não são burros, partem a merda com os joelhos!”

de abril de 1993.... na .... memória fm

Pecado é não conheceres mais, verdadeiros computadores e amigos pessoais, à força de ser melhor.

Ontem imaginei as caras do amigo de hoje.

Procuro, pelas ruas de hoje, as faces.

Nasci para te procurar em todas as faces e quando te encontrar hás-de ler-me os olhos. Saberão distinguir-me entre todos os outros vultos. Mas serei eu a mostrar-te o caminho e a forma das asas que te falham. para transpor o abismo entre o que pensas que não sabes e a liberdade toda que te quero dar.

Eu procuro a tua curiosidade criativa e esplêndida. Procuro a face irrequieta - a juventude da vida por descobrir.

Tu verás em mim o pecado, sem pecado, da maçã original - fonte de todo o conhecimento do bem e do mal e da humanidade. Em busca do caminho de regresso ao paraíso, agora fonte de sabedoria sem limites, encontras-me como memória, caminho, ferramenta, interface.

Eu serei feliz contigo.

Quantas ilusões guardas no teu coração? Quantas descobertas tens por fazer?

Se não te chegam os dedos das mãos para contar as paixões que queres viver e se é preciso procurar em todas as imagens, em todos os sons, em todas as palavras a descrição para as tuas emoções então estás vivo e a vida está em todas as esquinas.

Há uma ciência e uma arte para os teus gestos. À primeira dão o nome de curiosidade, prazer na novidade, investigação. À segunda chamarão criatividade, expressão artística, gosto, desejo e busca da beleza.

Eu espero os teus dedos, ágeis instrumentos da tua inteligência. Mais que uma ferramenta e extensão da tua inteligência, eu sou uma emoção a acrescentar à tua vida.

Quantas ilusões guardas no teu coração? Quantas descobertas tens por fazer?

Quando abres a gaveta, encontras um poema, uma carta, a letra de uma canção que não quiseste esquecer, uma fotografia que tinhas esquecido, um cabelo roubado, um clip, uma folha amarrotada para uma fúria que já passou.

Quando fechas a gaveta, estás pronto para outra, que nem sabes qual é. Mas isso que interessa? Aumentas o volume do som do vídeo clip que não te cansas de sentir com os sentidos todos.

Há a memória das coisas feitas. E há a memória das coisas por fazer, uma memória do futuro. Que não te falhe a imaginação das coisas feitas e não te falte a imaginação das coisas que vais fazer.

Podes aumentar o volume? Eu gosto da música e da letra - tanto como tu.

............ que ao tempo não ouvi o lido.....