Ainda por aqui ando.....

da oficinas, a vida

quatro livros à luz de um dia em que lia

a roda dos expostos

o pintor daltónico
o poeta escrerve o cèu
o pintor náo foi cuidadoso
nunca expôs a vida
depois de empurrar para dentro
no museu eles gurdam antigas

a marca dos expostos

a marca da água
uma arvore està plantada
porque te hei de mentir
homens devoraram

a oficina de artes

se ensinas uma teoria
podes ver que ods aprendizes
os aprendizes nada te exigem
eles sâo asprendizes e sabem

a arte de voar

as fronteiras
filtro os sons da àgua
nos ombros da mulher de pedra
como dersenhar as fronteiras

o poeta escreve o céu sem uma gota de terra. o pintor mistura, com muitos cuidados, as colas, os vernizes, os axix, ass folhas, as raízes e a terra. despeja a sua mistura numa tela. e, com os seius dfedos sujos e os pincéus dos seus cabelos, espera um mpomento de céu até que exausto adormece sobre a tela. o céu torna-se então no eterno instante em que o pintor descansda coberto de terra, raízes, folhas, azuis vernizes, colas cuidados

a arte de voar aos sonhadores

o poeta escreve,
o céu
sem uma gota
de terra.

o pintor mistura, com muitos cuidados,
as colas, os vernizes, os axis,
as folhas, as raizes e a terra.
despeja a sua mistura numa tela.

e, com os seus dedos sujos e os pincéis dos seus cabelos,
espera um mpomento do céu até que,
exausto,
adormece sobre a tela.

o céu torna-se o eterno instante
em que o pintor descansa
coberto de terra,
raízes, folhas,
azuis,vernizes, colas,
cuidados.

o que parecia é....

...ser despedido.

a seguir

Segue-me que eu sei o caminho
é o que diz a mulher que vai
não sabe para onde
desejando o companheiro
de viagem mais do que a viagem
para nenhum lugar
que é o seu lugar.

experimental envio de coisas escritas por Arsélio que foram ditas e perdidas em radio, jornal, etc esperando que me digam se quiserem...... obrigado só eu

 

A minha vontade naquele dia de inverno era fugir. Mas a minha mãe é quem decide quando é que as foicinhas precisam de ser afiadas no ferreiro. E para mandar um filho a casa do ferreiro são precisas palavras cortantes. De modo a que se vá até lá num pé e se volte noutro. De modo a que se voe. De modo a que a bicicleta vá tão depressa como se se evaporasse e voasse como a poeira voa quando se solta, partícula a partícula, sob os cascos das bestas aladas. Ela disse quase meigamente: Vai lá! O gado pode esperar.
Só me lembro de  ter trepado para a encosta da  bicicleta e, com um impulso vigoroso do pé no pedal,  arrancar dali para o lameiro, seguido pelo aplauso das poeiras estremunhadas.

Ainda hoje me pergunto o que terá acontecido. Mas esqueci-me de todas as chaves que abrem a porta da aldeia.

Outras vezes, a memória é assaltada pelas pedras da forja. Vejo-as  a bater asas incandescentes  e a voar porta fora. E ouço ainda o uivo negro, o silvo do sopro mineral sobrevoando o largo do ferreiro, quando se molda o malho do guerreiro e se amolam as navalhas  para o combate que sangra o campo de batalha esventrado por uma mágoa que cresce até ser mais que dor.
Vejo nitidamente os olhos criminosos  que brilham na escuridão e nem em sonhos quero saber de quem são, raiados de golfadas de sangue. Há  mortos frescos a dormir na minha infância. Talvez antigos animais domésticos.

À chuva e ao vento, a vida corre numa estrumeira nevoenta que a criação debica, infatigável, como se fosse algodão doce este nevoeiro sólido.
Na casa do ferreiro  o pátio é um poço fundo  e escuro, as paredes negras de carvão.
A luz é ateada pelo vento.  Dirás que é  réstea solar um resto da labareda da  fogueira  avivada pelo fole ofegante na tentativa vã de moldar e soldar a  asa de cobre nas costas do santo,  de costas em seu nicho de glória. Polida até dar luz;  a asa de cobre cega o santo e a  senha e abre uma nesga.
Uma filha asmática busca ali o consolo de ver o ar suspenso em suas gotículas de luz.

Eu vi como a  família do ferreiro adora todos os seus bichos, quase todos aleijados ou com maleita que não podem esconder.
Mais que todas, a família do ferreiro adora os seus animais domésticos. Como noutras casas, também a prole do ferreiro cata  pulgas e piolhos, limpa e escova. Acaricia mansamente os animais tão docemente como os mata para a festa canibal.  Matam a fome das crianças sem memória com a carne dos amigos.

Em casa do ferreiro, as bestas são mais  úteis e, por isso, mais amadas. Nelas, o ferreiro  experimenta a eficácia das ferramentas: Aguilhões supliciais que sangram nos costados domésticos como bandarilhas na arena da casa. Aquelas facas curvas de poda que desbastam os cascos até que cada pegada na estrumeira se encha de sangue.
Cheio de medo e repugnância, vejo a gratidão animalesca nos olhos postos na manjedoura que cheira a milho verde e a sal grosso.

Eu vi a pá de bicos aguçados da forquilha marcada na barriga de uma cadela meio cega como ordem de expulsão de uma estrangeira. Em casa do ferreiro.
Não tínhamos ensinado o horror e ter piedade e compaixão é coisa que não se ensina. Bastará compreender, com medo, o pavor que vai nos olhos da besta?
Uivando e batendo  pés em roda a família cega lapida em vida um céu de pó. Muito tempo passado e no chão  sangrado ainda sobra um lombo de sangue seco. Entretanto, os bravos guerreiros voltaram a zurzir os tambores de cobre martelado.

Se tapamos  os olhos às vacas é para que não enjoem. Nunca disputamos a distracção das vacas na dança de roda. A vaca em volta do poço,  faz rodar um eixo vertical que, chumbado no engenho, por sua vez,  transmite a sua rotação roda contra roda dentada  até, alcatruz após alcatruz,  inundar a caleira e matar a sede ao ar seco.
Esse é o engenho do ferreiro. O meu engenho é outro, criou raízes em pés da criança nómada que  deslizam no rodado de poeira finíssima, dentro da tempestade  de areia dos cascos  que dançam.
Os meus braços esticados, cintilantes de suor,  acrescentam-me como cauda  à vaca cega.

Os cômoros rasgam-se para que a poeira venha encaminhada pelas estreitas regueiras caudalosas.

Quando o meu avô voltou nem nome tinha por ter sido americano até  se ter esquecido do tempo em que tinha sido português. E vagueava pelos caminhos sem saber porque voltara para ali e sem cuidar de saber quem tinha na aldeia. Ele queria ser o que se mostra, o que se apresenta. Só que a  aldeia não aceita quem se mostra como é  e  foi preciso que a minha avó o crismasse como o homem do seu passado apesar de ele já não ser o ferro em brasa, a queimadura  na sua juventude de nove sementeiras.
Ela rasgou a blusa para mostrar as marcas e ele a reconhecer longínqua.

Lembro-me de gritar às vacas e aos bois, de os picar com os aguilhões que eram braços, longas varas afiadas  em vez dos meus braços que arrastavam  pelo cabeçalho  os caminhos e o mundo. Ao contrário dos meus, os braços do meu avô eram raminhos para  afagar as vacas e sacudir moscas e sem as matar.  Era o que diziam os vizinhos  a rir-se de mim e do ferreiro que era  afinal  quem aguçava todas as pontas das armas da aldeia em armas, em alerta.
O meu avô não era daquele lugar. Pelo menos, tornara-se um espantalho pregado num caminho pedregoso,  os olhos vazados virados  às armas silvestres.

O ferro vermelho, depois de batido na bigorna, era temperado  a negro pelas águas da dorna vertidas na celha do velho Calças do Lameiro.  E era esse ferro que procurava a primeira maçã  de adão, a mais saliente, para colher, do  porco do vizinho, a vida, o sangue, o sangue. O curto guincho estridente do dia do juízo insuportável é um ferro que entra no coração da gente, vindo do pescoço.
Com um ramo de louro,  batemos a  tona do sangue, o sal, o vinagre e o cobre. O estertor ainda se sente e já o sangue vai a cozer. Um alguidar fica como que abandonado por ali a receber os pingos da morte.

a casa do ferreiro  da mãe do pai do avô do pai da avó da irmãe dos irmãos dos etc

O cobre martelado ouve-se bem quando canta a forma que toma na bigorna. E brilha reflexos de ouro, na paz do dia para que te preparaste: as tuas bodas.
O ataque de coração que temias demais, acontece como acontece um toque a rebate, a finados. Vem lembrar-nos, no bronze do alto sino, quem fomos no nosso tempo, os homem que viram as suas máquinas bombeando veneno em seu movimento sem-fim, perpétuo, sístole-diástole-sístole,...,  fim.
Dizem-te que até o fim é efémero.

As mulheres da minha aldeia dispensam as lâminas das facas quando separam o bordado rendado, a teia de gordura, a elástica estrutura na nave das tripas cheias.  E para  fazer as partilhas comunais do sangue talhado ou para  desmanchar o corpo que o pino enxugou.
São  as unhas que cavam  fronteiras  entre as peças como se sentissem linhas de soldadura, prontas a ceder à carícia de uma mão assassina.
A feminina lascívia  vai solta em seu passeio  pela carne.

Morres um pouco cada dia de vidro que é cada noite das brilhantes meninas dos olhos ou das meninas do ferreiro do espeto de pau.
Na casa da eira sofrias as ausências  entre os sacos, enquanto ouvias moer o  milho  e a verdade até ser farinha.
O ciúme era um fio de ferro ao rubro dentro da tua cabeça, de uma orelha à outra.
Voa ainda hoje pelos capilares do corpo, subindo até à alma, o ciúme. E é por isso que finges não ter alma essa  e assim sofrer menos.

Pelo menos  é isso que mostras. É isso que parece. É assim que parece. Que apareces.

Quanto pau tem uma faca a mais que ferro? Ou a roda  de um carro ou a gadanha da morte? Ou a foicinha ou a enxada que abre a regueira?
No lagoaceiro e guia a água até se sumir no leve areal onde o milho não sobrevive e a abóbora raquítica e bêbeda da tua água boleca te serve de desculpa  para veres as pernas das cachopas  passando, com seus carregos de  feijão arrancado pelo pé.
Mal se endireitam as cachopas  na voz e é para murmurar coitado do rapaz!  Tão mordido pelas leituras que nem sabe que fazer do entrepernas!

Por onde quer que passes o beijo verás. Nas esquinas das casas, a argola que amarra as bestas e  o cano da fonte, na praça, tudo são marcas da oficina do ferreiro.
Que raiva! Quando a  filha do ferreiro desinfectava a agulha da seringa no álcool ardente e  te distraíam até que,  em teu delírio,  perdesses  a vergonha antes que te perdesses  na dor.
Na ideia absurda, mas verdadeira, que atazanava os teus cornos de aço, a razão era a tua. A tua razão não tinha que ser razão para toda a gente.

O meu avô sentava-se na berma da 109. Lia o jornal do dia e dormitava  livros americanos acenando a quem passava.  Pouco falava. Se me lembro de coisas que ele fez?
Uma guitarra e piões em madeira. Bustos de mulher em pedra de ançã de antigas lápides  do cemitério,
Melhor me lembro como  a minha avó as desfez a golpes certeiros do machado afiado para o outono da lenha do inverno e de todo o ano.
Antes fosse bêbedo meu avô sem  arte, sem literatura e  sem mistério. Assim ninguém o via quando ele vagueava no seu modo translúcido de uma garrafa para outra de aniz escarchado depois de já ter bebido toda a genebra que havia na aldeia, todo gin e todo o whisky.
Por via dele  tinham entrado no comércio local. Por via da minha avó tinham saído, que as proibia à medida que se esgotavam os stocks.

Escondido entre pinheiros e incêndios, masturbaste a tua aldeia. Ou foi outra aldeia qualquer? Ou foi mulher que o desejasse e não te desejasse em mais que à tua mão decepada na guerra colonial e logo substituída por um toco de madeira verde para depois ser puída pela tua vida. És uma carícia de pau envernizada. Honesta caricatura de carícia, mas não mais que isso. 
Antes assim que peso morto em contentor de chumbo! — dizias tu para quem te queria ouvir. Não sei se acreditavas nisso que dizias. Eu acreditava.

De que me hei-de lembrar? Se a aldeia tal como a conheci nem existe já e as pessoas fugiram a sete pés de lá para fugir dos seus mortos que não páram de as atazanar com as promessas por cumprir e a inveja da vida que levam antes da morte que as leve. A aldeia é a cobrança coerciva de uma dívida que nunca existiu senão como sentimento de culpa pelos gatos que se afogaram cumprindo ordens ou outras maldições menores tais como pecados mortais que não matavam, da cobiça da mulher alheia, da inveja e da preguiça. Os outros nomes dos pecados nem sabíamos o que queriam dizer. Como podíamos cometê-los? Devo dizer que ninguém cobiçava a mulher alheia que para ali estava como se não estivesse neste mundo. Nós só pensávamos que era maldade da parte de Deus não a ter levado quando era um anjo leve e não aquele peso que a aldeia inteira não conseguiu carregar aos ombros nem ninguém consegue contar o que a aldeia fez para a levar até à cova. Estavam lá todos e ninguém se lembra. Não é estranho?

Discurso das águas (Arsélio Martins)

E a ti, que foste o companheiro do companheiro, apontarei o poente do infinito, ou apenas a luz da tarde em que brilham a rosa e o ouro, ou apenas a solidão junto ao mar, ou apenas a notícia do amor entre as pequeníssimas folhas dos choupos.

A ti, que foste companheiro do companheiro, apontarei o dia seguinte, um nascente vermelho, uma nascente, ou apenas o cheiro da água corrente, ou apenas o lugar do novo primeiro e original encontro para outra sagração da primavera, outro início de luta.

A ti, que foste companheiro do companheiro, lerei a sina. Do passado ao futuro, acácia batida pelo vento ou rasto de fragrância de louro colhido, vai devagar, para que, o menino que também és, te possa seguir.

Isto não é um discurso, mas eu sou aquele que fala. Olhem para mim. se puderem, vejam como eu estou aqui entre outros, um entre outros.

Não vim fazer um discurso, mas dar palavra às águas que nos atravessam, quando a emoção galga das nuvens do peito para se sumirem como as ondas se somem nos areais ressequidos em que nos esculpiram os rostos.

Não vim fazer um discurso. Vim dar a um mar de palavras de água e são as líquidas palavras por dizer que não me deixam calar.

Amanhã, o nosso rio retoma o seu curso e, com ele, partem as palavras em que nos afogámos hoje.

Um homem com consciência, que abandonou este nosso mundo para abraçar a loucura, colecciona palavras na foz deste rio. Ele guarda-as porque guarda a areia em que foram escritas pelos dedos da água nos bolsos do seu passado sem futuro.

E eu vim aqui para defender a felicidade sem futuro: a felicidade de hoje.

Quem tudo faz em nome da felicidade do futuro, sacrifica a felicidade de cada momento. Em nome da felicidade do futuro, se forjam todas as tiranias do presente que tentam ser tiranias de todos os hojes daqui até ao futuro.

Apresentam-nos a felicidade como uma linha do horizonte e a linha do horizonte afasta-se à medida que dela nos aproximamos.

Eu vim aqui para defender que a nossa felicidade de hoje é uma parte imprescindível da felicidade do futuro. 

Pode não ser, mas a escola em cada dia de hoje deve ser escola de pessoas felizes e (que) é essa a escola que pode construir algum futuro que importe. Uma escola que se faz em nome do futuro sem ter um presente, que valha a pena lembrar, é uma velha tirana a estragar o presente em nome do futuro que está a envenenar com um presente envenenado.

Eu quero viajar de hoje até amanhã voando. A linha do meu voo é uma estaladura que atravessa a chávena. Como um morcego fendendo a porcelana da noitinha, assim eu quero sair do seio, do ninho de hoje.

Quem é que assim nos virou, de tal forma que, em tudo o que façamos, estamos sempre na atitude de alguém que parte?

Eu quero viajar pela noite entre os dias, sentindo o ar como quem atravessa as águas, modulando todos os lados do corpo. como o peixe fusiforme atravessa desde profundidade até à luz.

Sabemos das tuas partidas, mas não sabemos que partido tomas: nem és peixe nem és carne, dizem-me. Professor ou aluno? De que lado da vida te perdes? 

Eu sou peixe e sou carne! Sou a carne do peixe e sei que vivo para ser comido. Não há angústia nisto, é o que vos digo. Quem é que me quer pescar?

Minha mãe pescou-me das suas águas, olhou as minhas escamas brilhantes ao sol, limpou-me cuidadosamente e educou-me para o ar. Só por isso não voltei para as águas, neblinas do limbo. Foi a minha fraqueza que me inibiu as asas para os vôos que ela planeou para mim.

Não usem anzóis afiados!

Podem usar palavras afiadas, na escola (e não será assim nas outras?).

As pessoas usam as palavras, sussuram palavras, segredam palavras, disparam palavras. Há palavras para amar, para animar, para repreender, para replicar, para censurar; há palavras para abraçar e há palavras para esmurrar; para esfaquear o vento, as ondas mais altas, o mar. Há palavras para explicar as cores, os odores.

A escola é, antes de mais, a galáxia das palavras e das imagens que as palavras desbotam. Usam-se palavras como calhaus afiados. Há navalhas e palavras para ferir. Há quem as dispare dos bolsos, onde as teve sempre escondidas.

Eu uso as palavras nas palmas das mãos abertas, como calhaus rolados pelas águas de mil marés vivas, palavras lavadas pela água, expostas para corar, ao sol destas luzes.

É a água do mar que escorre pelas linhas da minha mão ou do rosto ou do corpo. Pela linha da vida, pela linha da morte, pela linha do coração correm e morrem as águas que galgaram as margens dos olhos.

E eu? Que faço eu?

Na escola, como peixe na água, deixem-me respirar esta água, este ar!

Por estas águas troquei o meu passado e o meu presente anunciado na palma da mão de minha mãe nos gestos de me educar para o ar!

Onde estão os meus amigos? Quase como sombras longínquas, postais de Lisboa e Porto, escritos apressadamente com tinta de água
Como vais?, que é feito de ti?
Que resposta tenho para este passado?

Mãe! Minha Mãe, que quero eu senão voltar ao princípio para que tudo recomece e possa acariciar os meus sonhos, os meus amigos que se perderam e são uma sombra espelhada nestas águas em que me movo em vez de tudo o resto?

Mas os caminhos de regresso estão todos fechados e é por isso que a escola é um mundo em que me tenho de reconstruir e reconstruir os catelos no ar! Nem que sejam outros os arquitectos, outros os alcaides, outros os actores.

Os estudantes que brilham no escuro e me reflectem no que vale a pena ou valeu a pena, é aqui, Mãe, entre as ruínas deste presente que, das águas desta escola, pescamos os filhos da escola, os educamos para o ar e, que nos dera, Mãe, que lhes pudéssemos dar as asas!

Está descansada, Mãe! Já ninguém se ri do teu filho, porque ele envelheceu demais no discurso das águas e porque ele deixou, por momentos, de ser quem era
o outro, aquele que não está no espectáculo. Olham para ele e não o vêem, as palavras que ele disse eram água pelos dedos abertos.
Amanhã, à luz do dia, não haverá lembrança deste gesto insensato e todos viverão, como antes, em nome do futuro!

a memória de elefante

 a memória de elefante 

Amei-te desmedidamente. O filho que gerámos tem os olhos vesgos, orelhas de elefante e uma tromba potente, sensível e fina de urso formigueiro. Mas é o nosso filho.
E passámos a vida a olhar embevecidos para o nosso filho, fruto do nosso amor. Quando escurecia, o nosso filho abria os olhos e iluminava dois cantos do quarto em que nos escondíamos do mundo. Ceávamos à meia luz que os seus olhos acendiam cheios de ternura. Quando nos deitávamos, ele fechava os olhos, embalava-nos empurrando o berço com a sua potente tromba e, nas noites de calor, refrescava-nos com o movimento calmo das orelhas. Quando adormecíamos, ele comia os insectos que ousavam incomodar-nos. 

Somos felizes. Mais felizes somos porque te amei desmedidamente várias vezes e temos agora um rancho de filhos que olhamos embevecidos, porque têm os olhos vesgos e muito brilhantes, orelhas de elefantes e trombas potentes, sensíveis e finas de ursos formigueiros. Quando nos mudámos para esta rua, ela era habitada. Pouco depois de nós chegarmos, os vizinhos começaram a ir-se embora. A última a partir foi uma velhota muito pobre de quem nos despedimos com simpatia. 

Não percebemos porque é que ela nos perguntou se não tínhamos espelhos. 

1995' Pintor João Pires

1.

O alimento dos animais e das plantas~e ainda a nuvem que cai do alto sobre o cristal destapado pelos cascos do vento  indomado. Num fio de água, de metal e vapor, a raíz mineral abraça a pedra. Do cerne viscoso da pedra um caule de vida vegetal brota …  para a luz uma fonte vira o seu olhar azul.

O pintor recolhe as marcas dos cascos do vento.

2.

Uma árvore está plantada onde o lago começa. O poeta disse que a árvore ore bebe a tensão do espelho em que o sol reflecte a sua vaidade, que não bebe a água e que, ao contrário dos pensamento dos pintores, é a folhagem que bate e expulsa o vento. O poeta sabe que é o sol quem vagarosamente bebe o vapor de água.  O pintor recorta com todo o cuidado um quadro dessa neblina da manhã.

O pintor atira a pedra rente à superfície das águas e conta as vezes que a pedra salta antes de se afundar na tela do lago.

3.

Porque te hei-de mentir em cada movimento.   Que me custava obedecer-te.  Estas. são as dúvidas da máo do pintor que treme.

Ateia o fogo à cabeleira do pincel e deixa'o contorcer-se  de dor sobre a tela … este é o conselho do poeta amargurado que habita a oficina do pintor.

Antes de pendurar as folhas brancas e suadas, para que corem expostas à vergasta do sol e à malícia humana, o pintor espreita a todas as portas iguais que todas as telas sâo.

O pintor tenta ficar sossegado, apesar do que vê quando se espreita.

4.

Homens devoraram uma aldeia e dela resta uma inóspita terra de cegos e as visões obstinadas de uma imortal bruxa.

Os pintores são cegos ew vivem na aldeia da bruxa das visões. Nuns casos, são eles que pintam a partir da descrição que ela fala. Noutros casos, eles só fornecem as cores e é ela que, em transe, devolve-se as paisagens e a loucura dos evidentes.

Os pintores contam o que sabem a ninguém.

~~~~~~~~~~~~~~

Aveiro, 1995

Versados passados

a viagem a santa mulher oscila e imagina que é o passeio da rua que oscila um santo homem da mesma viagem olha para ela e sorri no olhar um abraço abre os braços dos dois que desatam a rir desfeitos no ar que nuvem os leva? o crente diz que nuvem assim é feita de dois dos 7 pecados, um - quem desenha, que sabe dos pecados que desenha? - sabe que desenha. cada um és a tua história: aquela que guardas em gavetas da memória até formares a nuvem de palavras
cuspidas como uma corrente de ar gelado como o corpo da tua voz. és a tua história: aquela que ouvimos soltar-se da tua boca e vemos palavra a palavra pendurada no arame esticado de um estendal de rua ou sobre o abismo a cabeça a caminho da lua versados

de quem sei o que não sei

também vivem ao nosso lado

a vida também possível

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de ontem … mais nada

na minha janela de hoje

desenhei-o sem ter língua

está lá

Olá daqui? talvez não chegue aí……

de Arsélio Martins, mesmo quando não parece
.

andavam no nosso pátio sem nós sabermos.

repito-me-nos

foi o peso que me levantpu para voar

lembram-se os lápis quando me esqueço

sigo com olhos caminhos de joana

nunca estiveram de acordo

que pessoas sei eu

vai comigo a caminho

A CABEÇa perdida

segui o que vi até poder passar ao papel

não sei o que me deu

Sentado

rimas (muito cedo muito antes deste regresso )

a fonte

onde a fonte murmura
foi que perdeste a infância:
e o frio dessa distância
é que te rodeia a cintura



perdidamente

e mesmo assim te amei perdidamente:
a minha inocência mais pura
correu célere para uma foz de amargura
enquanto tu desaguavas em mar diferente



aldeia vegetal

se voltares à minha aldeia vegetal:
um funâmbulo persegue por um fio de cor
teu gesto sem asas, mas voador
papagaio de tela, de pele e de cal



devolução

as folhas de choupo, não foi do alto que as colheste:
o que trincas são asas das minhas aves mortas
que se esmagaram contra os umbrais das tuas portas
na violência do vento que te devolve o que não deste



@ adealmeida

até eu me devolvo como envio

em tempos patfabulávamos

daqui não saio disse ele

lá vai ele

se assobia é o lápis que está vivo

BOLHA – Sonhos de Liberdade (Lyric Video) | Festival da Canção 2023

há quanto tempo se vêem

estavam todos juntos a beber…. sem saber

pela mão do lápis

ao meu lado as ferramentas falam tanto

podes poisar por aqui

a luz do sol cai como água na terra

somos quando vemos quem somos

que elas se levem

Frágil

quem fuma de mãos dadas

das árvores e do inverno

há cabeças que carecem de largo pescoço

a madrugada em radio de outro tempo.... que não foi..:-)

em que era me viram ao meu espelho?